Автор умер от передоза

Когда за окном погода устраивает настоящий хаос, а ты сидишь дома, чувствуя защиту толстых стен, хочется знать все тайны мира. Мурашки пробегают по телу, лишь я слышу первые секунды любимой песни. Хоть голоса я и не имею, но я начинаю подпевать, сама того не замечая. Слова проникают внутрь меня и я, снова, как в первый раз вникаю в смысл, и закрываю глаза... Вот пустая белая комната. Вот я. Одно условие: сделай все, чтобы белая комната стала миром. Что сделаю я? Я тихо вздыхаю, так, чтобы никто не услышал. Я просто боюсь, что в моем вздохе слышна вся боль, но теперь не суть. Так вот, первое, что будет в моем мире... - Лана! Лана! Ты опять спишь на полу!? - мама топает ногой по полу - я... не... но... Мама разворачивается и, цыкнув, удаляется из моей комнаты, громко хлопая дверью. Я выдыхаю. Спокойствие. Дрожь пробегает по телу. Вы когда-нибудь задумывались, что в каждой книге есть доля правды, которую нам доверяет автор, рассказывает, как лучшему другу сокровенный секрет. Так вот, попробуйте понять, где эта правда? Я обожаю читать. Нет, у меня не куча шкафов заставленных мудреными энциклопедиями. Я обожаю читать те книги, что отдает мне библиотека. Просто, понимаете, дело в том, что библиотекари, зная мою любовь к чтению, просто напросто не отдают мне книги. Я могу зачитаться и забыть о сроке сдачи. Сегодня я снова взяла книгу. Она была совсем новая. - да возьми эту! Все равно ее никто не читает... - разве есть книги, которые никто не читает? - Лан, ты отлично знаешь, что на каждую вещь есть свой любитель, правда, бывают исключения... - библиотекарша подмигнула и вручила мне книгу, а я, ничего не подозревая, отправилась домой Дома я взглянула на книгу. Она была потерта, словно зачитана кучей людей, но ее страницы были безупречно белыми, а запах оставался, как с завода. Ни названия. Ни автора. Ровным счетом ни-че-го. Несмотря на то, что я не дочитала старую книгу, я всмотрелась в текст и начала читать первую главу: " Мне бы быть пылинкой, что будет падать на твои вещи, жаль только, что каждый раз, ты будешь сметать меня мокрой тряпкой, да в принципе, точно так же, как и вчера вечером. Максим лежал на кровати, потирая руку об руку. Он смотрел в потолок. Пожалуй, это было его любимым занятием ранним утром. Почему он прогнал девушку? Почему не мог оставить ее в своем сердце, чтобы она грела его теплыми словами, холодной ночью? Девушка, захлебываясь слезами, шла по дороге, ведущей к мосту. Что будет с ней? Она решила для себя: " если ее кто-то остановит, тот и будет ее судьбой, а если нет, то значит, смерть-все решит" Вода, приятным шелестом текла под мостом, но она была так далеко, словно двадцатый этаж, от первого. Настя подошла к перилам моста, что не давали многим упасть. Она встала, еле держась за балку от перил, которая ведет ввысь. Почувствовав равновесие, Настя отпустила руку. Оттолкнулась. Хотела почувствовать, как воздух охлаждает лицо, порывы ветра не дают дышать и больно открыть глаза, и хотела почувствоать удар о холодную воду, хотела упасть и больше никогда... никогда не открыть больше глаз и никогда не увидеть этот мир. Боль сковала ее ногу, словно ее кто-то схватил мертвой хваткой. Ее держали. Она не упадёт вниз. Ее кости не сломаются от удара, а ее тело не унесет сумасшедший поток воды. Душа не улетит к небесам, в поисках нового тела, а родители не будут плакать и поминать ее, как " единственную и неповторимую дочь". - ты что делаешь!? - какой-то парень с трудом поднял Настю обратно на мост. - я... не хочу - с парнем рассталась? - не твое дело. - отрезала девушка - понятно. Знаешь, каким трудом, мне далось спасти тебя? - знаешь, мог бы и не спасать. - Настя с вызовом посмотрела на парня - окей, прыгай. Настя снова, как будто с опытом, забралась на железные балки и расставив руки, закрыла глаза, но парень, схватив ее за ноги, стащил с перил и нежно держал на руках. Настя, расплакавшись, уткнулась парню в плечо, вспоминая свое обещание самой себе. Так, значит это ее судьба? Тогда..." Лана захлопнула книгу, так и не дочитав первую главу, словно что-то испугало ее. Она кинула ее в дальний угол, и ей было плевать, что в безупречном состоянии ее нужно возвращать через 15 дней. Вцепившись в свои каштановые волосы, закрывая лицо руками, тушь размазывалась по щекам, а слезы стекали вниз и разбивались о пол. Руслана хотела порвать книгу на тысячу маленьких кусков бумаги, хотелось никогда больше не открывать, никогда больше не продолжать читать. Говорят, что каждый читатель может найти себя в главный героях книг. Говорят, одна книга может изменить жизнь. Неужели, это правда? Лана никогда бы не подумала, что взяв эту книгу в библиотеке, вся ее жизнь сыграет с ней злую шутку, резко развернувшись в другую сторону, скатываясь по горе в бездну. Неужели, можно спастись? Не думаю, да и Лана не думала. Надо было спасаться, но... как?