Летопись Гильдии.

О то чувство, когда капля от арбуза упала на экран телефона, а потом, пока ты все убирал в панике, что телефон затупит от капли, потом его невозможно будет включить и он сломается(!), ты пролил весь арбуз на ноут и вытирал телефоном, вместо тряпки, ибо "панека неописуяим". О то чувство, когда ты отрезаешь специально большой кусок арбуза, что бы убить время на выковыривание косточек, всех косточек, а потом, как гуль, есть этот арбуз, представляя, что это рука человека, но когда ты отрезаешь маленький кусочек, что бы не пистеца потом по туалетам 5 раз за полчаса, ты видишь ДОХРЕНА косточек, которые, если их выковыривать, то сломать весь кусок. Итог : бери больше, иначе кто-то либо отберет, либо оно будет постепенно исчезать, если будешь церемонится. Суть : ешь этот маленький кусок весь, с косточками, даже если в тебе вырастет арбуз. О то чувство, когда ты слушаешь музыку, и одна песня уже заканчивается, а ты знаешь, какая будет проигрываться следом, и такой просто тип на пафосе весь мб приготовился и точь в точь. В этот же момент, как начались слова, ты поешь ее. Ода. Ты певец планеты. Прикиньте. Певец целой планеты. Земля. Онлидохрена км. Просто певец на все моря, океаны, реки, землю, растения, небо. Все это твое. Ты прям певец всего. Это охринеть какие возможности. ...и ты обдумываешь все это, когда уже перестал петь ту песню, которую начал исполнять своей жопотрахеей, и смотришь в одну точку. В одну единственную точку, постепенно раскрывая глаза все шире и шире. Смотришь в нее, в тебе наушники, скоро сами очи потекут на стол с глазниц, пока ты их расширяешь. ...и ветер из окна. Который дует тебе прямо в морду. Так приятно внюхивать запах ночи, приправленный дымом костра сраных соседей напротив. Вдыхаешь этот до тошноты фиговый запах, но тебе срать. Ты берешь и дышишь. Тебе настолько лень закрыть это ребаное окно, что просто сидишь и нюхаешь костер с глазами-блюдцами. И все еще смотришь в одну точку. А когда ты, уже осознав то, что нехрен просто сидеть как даун с распахнутыми глазами и смотреть на занавеску в цветочек, ты поворачиваешься направо. А точнее, твоя голова. И ты видишь себя - малого дауна. В дет саде. Фоток целое море на полке. Дофига твоего оверумилительного лица. Ты смотрешь на это все и вспоминаешь прошлое. Когда тебя спалили с Боку но Пико, когда ты ходил танцевать танго с Акутагавой, когда ты хотел норм попалить наконец-то этого сраного Наруту, но из-за твоего всем сердцем обожаемого медленного инета ты так забомбил, что просто взял и выбросил ноут в окно к чертям кошачьим. И арбуз полетел следом, чтобы добавить красок. Влажных красок. Красок арбуза и косточек. Которые еще не проросли в настоящей арбуз у тебя в желудке. И ты не стал арбузоядным. Это была бы ж...попа. Ты можешь есть лишь арбуз. Лишь его. Во всей вселенной лишь есть одно спасение - арбуз и туалет. Тебе больше ничего не нужно. Арбуз, Арбуз, Арбуз. Ты так назовешь могилу матери на похоронах. Ты поклонник этой розовой, но прозрачной воды в зеленой хрени. Что за узор на арбузе? Не понятно. Откуда взялся? Не ясно. Что ждет историю арбузов в дальнейшем... Уже рассвет. Ты охреневаешь с того, что уже пять утра. А ты все так же сидишь. Слушаешь музыку. Смотришь на арбуз. Смотришь, как Карел его пожирает. Очень медленно пожирает. Весь сок просто разлит по столу. Ах, Карел. Он не чистоплотный. Совсем. Это я вот - хдячий Левя. Чуть что, сразу брать веник, швабру, надевать белый халат и всех насиловать. Не морально. Фактически. Воспользовавшись своим длинным языком и прожужжав всем уши о моей лицензии. Моей единственно дорогой лицензии. Которой нет ни у кого. Есть только у меня любимого. Я себя, конечно, ненавижу. Всем сердцем люблю эту ненависть. Однако. Ипать крупой рассвет. Я никогда не встречал его в столь романтичной обстановке. Под ухом вопит холодильник о помощи, просит впихнуть туда хоть немного яиц или воды. Хотя бы стакан. Ибо даже холодильник, в котором сидит запертая Мар, страдает от нехватки еды. Даже холодильник более чувствителен, чем некоторые скоты. Прям скоты. Прям Фицджеральд. Но Фиц - не скот. Он Скотт. Во как. Это разные вещи.