Только не говори, что это ошибка по юности.

      Он радость в синяках. В синяках… Я люблю смотреть на него, когда он смеется, люблю держать его за руку. Как-то танцевали в парках той зимой, грелся об его руки в подъездах. Ты словно батарея. Как-то раз схватил тебя за руку и побежал далеко-далеко, в сторону нашего неба небесного цвета. Но, я же понимал, что это всего-лишь очень близкая дружба. Дружба 13-летних мальчишек.       Но ты даже представить не мог, что я тебя люблю. Сейчас. Спустя 4 года. Спустя 4 года мне приходится врать тебе, что я люблю девушек, их нежность и хрупкость, и понимать, что я вру. Мне это не доставляет удовольствия. А что мне доставляет удовольствия? Может, как ты случайно коснешься пальцами моей руки и сразу покраснеешь? Твоя нежная кожа на алых щеках в тот момент, очки сползающие с чуть курносого носа, твои чуть косые карие глаза, и овсяные волосы, длины почти по плечи. Я сойду с ума, если мы останемся наедине. Нет, мы не будем продолжать, я сохраню это в секрете. Я обещаю, ты не узнаешь, что я люблю тебя.