Письмо

Ну, что когда-то я должен сказать тебе.. Мое молчание, не стоит пустых слов. Я не знаю, что будет, потом я даже не знаю, что будет сейчас но... я люблю тебя... Эмм, прости, что даже сказать не могу, такой я трус... Я слаб, я ничтожество , я не имею право на что-то больше, но знаешь это только обострило чувство называемое любовью. Я знаю, что низко упал, знаю, что ты не видишь меня любимым ... Я только друг, и все.. Когда-то обязательно я уничтожу в себе это чувство, а сейчас я бессильный , пока это сильнее меня. Не бойся, я перестану хоть как то смотреть на тебя не так, я ведь друг. И ни-ни подумать не о том. Наверно мне нужно , выговорится, нет сил, держат, в себе не кому не нужное прошлое. Да, ты теперь недосягаемое, ты теперь мое напоминание не слетать , не опускать руки. Быть твоей тенью... Пепел слетает с ладоней, ветер играет с обрывками листов. Ветер разнесет их по бескрайнему полю, не оставив после себя воспоминаний. Человеческая память похожа на это поле, только там нет этого бесшабашного ветерка ... То, что было написано рукой одинокого путника, навечно осталось в памяти лесных жителей. А тому - что предназначалось письмо так и не узнает об этом, ни письмо, ни путник так и не вернулись с дороги, навечно сложили головы под бескрайним небом.. Бывает просто нужно сказать всего несколько слов, или сделать одно дело... Но почему-то бывает поздно.