Чужая душа

Они просят меня описать себя. Описать то, какой я человек. На секунду я задумываюсь над этим вопросом, судорожно пытаясь подобрать нужный мне эпитет. В голове лишь одно слово. Легкий отголосок. Эхо. Фальшь. Слово это, состоящее только из одного слога, снова и снова возникает в мозгу, словно кто-то настойчиво навязывает мне свое мнение. И я знаю, кто этот кто-то. Погруженные в свои мысли, люди не видят моей внутренней борьбы. Они не слышат настойчивый голос в моей голове, повторяющим снова и снова, как незримый и справедливый судья, как сама смерть: фальшь. Мне остаётся лишь судорожно перебирать в своей голове все остальные варианты, тщетно стараясь игнорировать строгий тон. Молча я оглядываю наш маленький, уютный класс. Класс, из которого сейчас мне никуда не убежать. Взор мой затрагивает всех и каждого по отдельности. Я не обхожу стороной тихонь, не задерживаюсь на активистках, не пялюсь на учителей. Все они что-то послушно строчат в своих записных книжках, что заставляет меня быстро, и даже виновато как-то, опустить взгляд на свою тетрадь. Как бы я себя описала? Фальшь, фальшь, фальшь. Учитель поднимает свою голову. Люди начинают говорить. Я чувствую себя одиноким путником в обществе анонимных алкоголиков. Стараясь не звучать драматично, все они называют прилагательные, что могли бы описывать моих одноклассников не с лучшей стороны, но их кокетливый тон и спокойная ироничная улыбка сглаживает любое впечатление. Это фальш? Голос в голове так не думает. Голос смеётся. Сказать. Нужно сказать. Избавиться от голоса раз и навсегда, сделав то, что он никак от меня не ожидает. Признаться, но в чем? Что сказать, чтобы абсолютно незнакомые люди поняли? Чтобы они хотели понять? Чертовски сложно заставить понять любимых и родных, а те, кто сейчас вокруг меня вряд ли относятся к этой категории. Но это нужно не им и даже не мне. Это нужно голосу. Делая глубокий вздох беру себя в руки. Надо сказать. Отпустить это пагубное, ядовитое чувство ненависти к себе и к своим поступкам. Надо выпрямить спину и расправить плечи, признаваясь в своих истинных чувствах. Надо… Её взгляд, мимолетный и почти что безразличный, падает на меня слишком резко. Мое имя произнесено. Тяжело поднимаюсь со стула, держась за парту, как если бы собралась падать сразу после данного мной ответа. - Ну что же, - полу-ироничная улыбка, так часто возникающая на лицах учителей, появляется на её лике, обращая мое внимание на ровные зубы и веселые морщинки у рта. - Я внимательно слушаю твой ответ на поставленный вопрос. В классе повисает молчание и мне кажется, все могут слышать голос, вопящий в моей голове. - Ответственная, - я говорю это так тихо, что, кажется, все бы должны заметить неискренность и... фальшь. Люди положительно кивают. Я падаю обратно на стул. “Фальшь, фальшь, фальшь” - твердит смеющийся голос в голове