Вы не хотите услышать

Красные листья клёнов, Растущих вдоль мокрых дорог, Безликой армией клонов Упали с горящих высот. Упали с горящих высот Под колёса грязных машин, Как люди прыгают с крыш от Тяжести дней. Их душа — полный кувшин. Полный кувшин хуже пустого кувшина, А идеал — наполовину пустой стакан. Из-за этого так часто слышен визг шин, Хруст стекла, всхлипы и крики дешёвых драм. В хрусте стекла, всхлипах, в крике дешёвых драм Я слышу свои стихи. Я автор, создатель, я тот, кто страдал. Я хочу, чтобы стон сей утих и… О, я хочу, чтобы стон сей утих и Мои стихи не кричали, а пели. Сколько дорог мне надо пройти, Чтобы ручными души моей стали звери? Я сяду на старый диван, Где любовники ночью млели, Их стоны поэтам отдам, Отдам им облезшую белую краску окон И души моей все двадцать грамм Тоже отдам. И вот над могилой моей уже сидит чёрный ворон. Над могилой моей сидит ворон чёрный И клиновые листья скрывают меня. Только подумать, я ведь когда-то писала упорно, Что не умру никогда.