я не художник, ты не модель

      Твоё лицо, Вероника Лодж, это произведение искусства. Природа хорошо поработала, создав такое совершенство как ты. Нежнейшая кожа, яркие глаза, прекрасные губы.       У меня нет слов, чтобы описать то, что я чувствую, наблюдая за тобой. То, как меняются твои эмоции. Искра в глазах, белоснежные зубы.       Тобой невозможно не восхищаться. Будь я художником, а не писателем, то на всех картинах я бы изображал лишь тебя.       Почему? Потому что ты великолепна. С головы до ног ты идеальна.       Но я не художник. Ты не моя модель.       Но на миг. Я представляю, как сижу в мастерской, весь в краске. За ухом, в зубах и в руках кисти. А ты стоишь у окна, в моей рубашке, оголяя стройные ноги и прекрасную шею, при этом закрыв то, что может видеть лишь художник. Но не зритель.       А как бы изобразил тебя Ренуар? Поверь, Жана Самари не сравнится с тобой. Она слишком проста и лишена грациозности по сравнению с тобой.       А Мона Лиза? Эх, да Винчи, живи ты в наше время, то ты бы плюнул на Джоконду. Ее взгляд, ее улыбка не сравнятся со взглядом и улыбкой Вероники Лодж. Рони идеально бы вписалась на место Мона Лизы. И все бы восхищались ее красотой и величественностью.       А девочка с персиками? Я бы изобразил тебя со сливами. Да, это странно. Но они бы прекрасно сочетались с помадой на твоих губах. А после ты бы жадно откусила кусочек от фрукта, заставив меня мысленно оказаться на его месте.       Ах, боже, как мог я забыть о незнакомке. Поверьте мне все, ведь правда, Вероника была бы прекраснее в этом чёрном уборе и платье. Такая незнакомка бы привлекала ещё больше внимания. Все бы спрашивали, кто эта великолепная леди? А ответ знал бы лишь я. Художник. Ведь ты моя модель.       К сожалению, роман художника и модели не кончается успехом.       Видимо именно поэтому я писатель.       Видимо поэтому я свободно сжимаю твои запястья, прижимая твое хрупкое тело к стене. Знаешь, ты похожа на фарфоровую куклу в темноте, когда нас освещает лишь маленькая свечка.       Темнота.       Я не вижу тебя, но слышу твое дыхание. Черт возьми, Лодж, но даже дыхание твое можно назвать произведением искусства.       Снова свет.       Утренние лучи падают на твое лицо, заставляя тебя проснуться. Ты морщишься, делаешь это великолепно. Глядя на тебя, я перестаю дышать.       Встаешь. Снова отбираешь у меня простыню, чтобы укрыться в ней. Твои взлохмаченные волосы придают образу больше нежности. Ты стоишь надо мной, не шевелишься. Знаешь, на секунду я решил, что ты — греческая богиня. Богиня, статую которой я должен создать.       Но я не скульптор, а писатель. Поэтому я хватаю тебя за руку, что бы ты прижалась ко мне. Чтобы я мог почувствовать биение твоего сердца и понять, что ты живая Вероника Лодж.       Не произведение искусства.       Девушка. Моя девушка.