***
Я сидела на кровати и игралась с яблоком в моей руке. Оно было спелое, зеленого цвета. На часах 0:11, сон не шел как всегда. Может, стоит все же попить успокоительное? Нет, думаю, будет только хуже. Первое время будет помогать, а потом от наверняка частого употребления, появится то самое привыкание, и тогда меня не спасут даже таблетки со снотворным. В горле стоит ком, в последнее время произошедшие события в моей жизни знатно потрепали мои нервы, сбив режим сна. Стресс? Может быть. Чувство подавленности и опустошенности не покидает, из-за чего никак не получается выкинуть из головы причину их возникновения. Иногда случаются такие казусы в, как ты думал, белой полосе твоей жизни, и они настолько сильно орошают твою душу отчаянием, что ты понимаешь - белая полоса вовсе и не была белой. Вон, посмотрите, она чернее моего сгнившего сердца! Взгляд сам собой падает на зеленое яблоко в руках. Оно помещается в ладони, но пальцами полностью обхватить не получается. С виду такое маленькое, но на самом деле больше, чем ты думаешь. Скоро его будут разрывать мои зубы, и ведь оно даже не подозревает о боли, которую будет испытывать. Представляю себя на месте этого яблока. Гладкое, без изъянов. Нет вмятин, форма не модифицирована. Первый укус, и сладкий вкус уже чувствуется на языке. Первое предательство и огромная рана от него. Этот кусок яблока уже не вернуть, а рана будет постепенно темнеть. Она не заживает, остается на месте. И ее ничем не скрыть. Как клеймо для твоих глаз. Ведь до этого ты был цел, прекрасен. В следующий раз откусываю больше, сок течет по губам. Видимо, им всем мало. Твое доверие постепенно растаптывают. Они берут от тебя то, что им нужно и тут же выкидывают подальше. Или откладывают в дальний угол, давая покрыться плесенью. Ведь ты всего лишь беззащитное яблоко, покусанное, раненное. Ты знаешь, что собрать себя обратно по кускам будет через чур сложно, если вообще никак. Но по их губам стекает твой сок, и ты даже не находишь в себе силы отомстить. Этот сок - время, что ты потратил в пустую. Ты почти съедено. Жадные рты вгрызаются в тебя снова и снова, но ты все еще надеешься на спасение. Ждешь, а раны все темнее, темнее... Ты копишь в себе злость, обиду, разочарование. Правильно, ты разочарован. Но по неосторожной ошибке снова попадаешься на крючок. Нас много. Яблоки. Люди любят есть яблоки, кто-то красные, кто-то зеленые, желтые... Множество огрызков оказываются в мусорном баке. Брошенные, пустые. От них больше нечего взять, негде откусить большой кусок твоих чувств. И все они темные, мертвые. Яблоки. Сжимаю в руке покусанное яблоко. Вижу маленький участок потемневшей мякоти. Интересно, оно уже ненавидит меня? Странно так думать о фрукте. Я ем зеленое яблоко. Переворачиваю к себе целой стороной, смотрю в эту гладкую, зеленую стену. Похоже на знак. Зеленый цвет - движение вперед. Сигнал, что не нужно останавливаться, нужно идти дальше. И не понятно, то ли я стала таким больным параноиком, то ли я настолько позволила себя сожрать, уничтожить мое желание жить, что ищу спасение даже в обычном яблоке. Но, мы ведь так похожи. Это зеленое чудо в моих руках... Как будто маленькая, постепенно тающая жизнь. И я могу его спасти, сама. Но в груди так больно, в горле ком. Руки дрожат от напряжения, а голова идет кругом от желания заплакать в который раз. И выбор лишь за мной, оставить эту жизнь, или дать ей сгнить огрызком среди остального мусора.***
Знаете, есть яблоко внезапно перехотелось.