Муза

      Она всегда была его музой. С их первой встречи, тогда, в парке. Он гулял в поисках вдохновения, чтобы написать новый текст, был в отчаянии - у него поджимали сроки, а он не мог выдавить из себя и двух строк. Уже почти совсем потеряв надежду, он увидел её...       Она сидела на скамейке, прикрыв глаза, подставляя лицо струям солнечного света. Её волнистые пшеничного цвета волосы обрамляли красивое лицо. Фарфоровая кожа, аккуратненький носик и немного пухленькие губы. Но больше всего его очаровали глаза, которые он увидел, когда она посмотрела на небо. Они были похожи на большие сапфиры. Их обрамляли длинные пушистые ресницы.       Скромный от природы, он не решился к ней подойти. Поэтому наблюдать за ней стал немного издали. В голове вертелось уже множество строчек, отрывков, но он даже не мог записать их, потому что он не мог отвести от неё взгляд, он боялся, что если не будет видеть её каждую секунду, каждое мгновение, она может исчезнуть, как прекрасный мираж.       Он надеялся, что его внимание останется незамеченным...но в один, он ещё не решил ужасный или лучший в жизни, момент он почувствовал на себе её взгляд, встретился с ней глазами и понял, что не сможет теперь прожить и дня, не увидив загадочного, но такого манящего сапфирового блеска. Он до самых мелочей помнит, как она немного склонила голову, предлагая ему подсесть, а потом сняла один наушник, чтобы можно было поговорить. Каждое движение было таким плавным и естественным, свободным, что он смело мог назвать это идеальным.       Они тогда оба были немного смущены, но всё же смогли пообщаться и даже договорились прийти сюда же на следующий день, в то же время, что они познакомились. На третью встречу они даже сходили в кафе и долго сидели там. Она представилась как скрипачка, а он - как писатель.       Они встречались каждый день, и со временем им уже даже не нужно было всё говорить - многое они стали понимать с полу-взгляда. Иногда они целыми днями сидели в его квартире почти вообще не разговаривая: она играла на скрипке, а он любовался ей и писал, вдохновлённый её образом. Он любил в ней абсолютно всё - лицо, волосы, руки; ловил каждое движение, каждый взгляд, каждую улыбку... Особенно ему нравилось наблюдать за ней, когда она просто садилась на подоконник, прикрывала глаза и полностью уходила в себя, не замечая ничего вокруг. Чаще всего это случалось уже поздно вечером. Она сидела так подолгу, но именно в такие моменты он особенно чувствовал её внутренний мир. Как-то раз он у неё спросил о чём она думает в это время, а она улыбнулась ему и ответила: "Я любуюсь светом планет...он особенно ярок ночью... или когда я здесь, с тобой." Он навсегда запомнил это.

***

      Прошло уже три года с тех пор как они встретились, но ничего не изменилось. Они всё также проводили всё своё свободное время вместе. Она также летала в своих мечтах, играла на скрипке, писала собственные композиции и всё сильнее привязывалась к своему писателю, безустанно воспевающему её красоту, её внутренний мир. А он также вдохновлялся только ей, ловил все её движения, всё больше понимал её душу и всё больше влюблялся в её образ. Как-то раз, ясной зимней ночью они сидели вместе, укутавшись в тёплый плед, с чашками горячего чая и любовались звёздами. Иногда слышался их тихий шепот, но он быстро смолкал. После очередного долгого молчания она вдруг ему сказала: "А знаешь, мне кажется, что вместе мы можем достать до небес..."

***

      - Зачем ты так больно?! Зачем?! - она была на грани истерики, грудь сдавливало так, что невозможно было дышать, а сердце в любой момент было готово разбиться на миллионы осколков от боли.       Он смотрел на девушку с болью и сожалением, а душа разрывалась. Что он мог поделать, если любил её только как свою музу? Она хотела большего, но он не мог этого дать - притворяться? Он никогда этого не умел. Да и не хотел.       Она кричала, металась в рыданиях и не могла понять одного: почему судьба то даёт так много радости, то так жестоко разбивает сердце? Теперь ИХ небыло. То безупречное, красивое, но безумно тонкое, что их связывало разбилось вместе с её сердцем. И всё исчезло.       Когда они были вдвоём - вечность была как пара минут. Теперь же, каждая секунда тянулась долго, как вечность...

***

      В комнате непривычно тихо. Сон в клочья. Только воспоминания и пустота. Ему нужно взять себя в руки. Он никогда не забудет то, что пережил со своей музой. Но сейчас ему нужно двигаться дальше.       Он сам, заново, медленно, по кусочкам, собирает свои мечты. Ему понадобилась не одна неделя, чтобы встать на ноги. Он знает, что больше уже никогда не встретит тот свой идеал, который удаётся встретить каждому творцу только раз в жизни... Если вообще удаётся...       Ему повезло, и хоть теперь всё кончено, он может вспоминать, а воспоминания заменят ему реальность и не позволят упасть...

***

      Внутри пусто. Как будто вырезали какой-то важный орган. Она только училась жить заново - жить без него...       Она пыталась забыться работой - очень много выступала, допоздна засиживалась со скрипкой и бумагой, придумывая новые композиции... Какое-то время это помогало, но стоило ей отложить скрипку, и воспоминания набрасывались на неё как хищники, раздирая изнутри, сжигая, заставляя биться в агонии. Даже сон не приносил облегчения - чаще она просыпалась по ночам в слезах и до утра уже не могла уснуть.       Ей все говорили, что она должна забыть, да и сама она это понимала. Но всё же какая-то глупая бессмысленная надежда ещё таилась в ней. И она не верила, не переставала мечтать...

***

      Белоснежная легковушка то мягко, то рывками скользила по улицам города. Лил холодный дождь, на мокром асфальте отражался свет ярких фар. Прямо, остановиться, снова прямо, поворот, ещё один...До дома осталось проехать всего пару кварталов, но...       Зачем ты так со мной? Ты ведь знаешь, что я готов сделать для тебя что угодно, что я живу для тебя. Мы были одним целым. Почему ты ушла? Неужели ты действительно видела нас как пару? Ведь мы лишь вдохновляли друг друга!       А теперь скажи, сколько дней ты сможешь без меня? Сколько ещё долгих дней сможешь провести вдали? Я боюсь, что скоро уже пройду критическую отметку. Отметку, после которой больше не смогу ни дня без тебя. Может ещё пара недель? Может, месяц? Вряд ли я протяну дольше.       Может надо переждать? Может быть, всё пройдёт? Не думаю. Я пытался. Ты не предстваляешь, чего мне стоило каждую ночь видеть сны, в которых ты меня бросаешь. Снова и снова. И так каждую ночь.       Я держался за сны, за воспоминания о тебе, но они стали исчезать. Таять, как снег. Ещё немного - и я боюсь, что проснувшись однажды утром уже не смогу вспомнить твоё лицо. Но ведь на то ты и Муза, что после твоего ухода ничего не остаётся...       Сначала я потерял тебя. А когда случится ЭТО, я потеряю своё искусство. Вот так, одним поступком ты разбила мне жизнь. Я не жалею, нет. Просто хочу знать - ЗАЧЕМ? По...       ...раздался визг шин, скрежет металла, и легковушка со всей силы врезалась в столб...

***

      - Время смерти - 23.17.       - Нам не удалось спасти его. Скорую вызвали слишком поздно. Мне жаль...       И снова давящая пустота и невыносимая боль, от которых только удалось избавиться. Она заставила себя поднять глаза. Врачи отключают аппаратуру, неприятный писк кардиомонитора и ровная тонкая полоска на нём мгновенно исчезают. Она чувствует, что не может больше и секунды здесь находиться и вихрем несётся на улицу.       Глаза предательски щипет. Ещё немного, и даже несмотря на дождь видно, как она плачет. Боль в сердце не унять. Она настолько сильна, что вновь разрывает его. В мелкие клочья, которые уже ничто не соберёт вместе. Что говорить о душе, разлетевшейся на острые осколки? Их уже не удержать, не склеить заново в единое целое. Каждый осколок - воспомнинание, режущее острее бритвы.       Прошло всего полтора месяца с того рокового для них дня. Не стоило сомневаться, что именно она виновата в его смерти. Как же она была глупа! Причинила столько страдания им обоим. Только расплачиваться за её ошибку пришлось ему. Почему? Почему судьба рапорядилась так несправедливо?! Что теперь ей делать? Как жить?..