Посмертные записки семейства

POV Блейк: — Док? Док, а что происходит? Где мой Джеффри? — зайдя в палату, где были только медсёстры и врач, произнес я. — Мистер Портер, увы, его больше нет с нами… — А почему его перевели без моего ведома? Или? Ч-что-о он-н?! — Вот, это он просил вам передать. — доктор протянул в руке блокнот и покинул помещение. Открыв блокнот, я увидел одну единственную запись: «21 ноября 1982 г. Итак, меня зовут Джеффри Копперфильд. Мне 25 лет и я смертельно болен. На днях мне стало плохо, обратившись в больницу и сдав всевозможные анализы, я узнал свой диагноз и срок. Диагноз: Рак легких в 4 стадии. Срок: не больше недели. С этого дня я решил начать вести дневник. „Это глупо писать в 25 лет дневник!“ — скажите вы и забросаете меня помидорами. Но вам же некогда осознавать всю суть ситуации, вы занятые и „счастливые“ люди. Счастливые… Ага, конечно. Вы встаете в 5 утра, чтобы принять душ, позавтракать и убежать на работу, дожевывая свой бутерброд по дороге. Оглянитесь, где ваше счастье, где вся любовь, о которой вы готовы рассказывать сутки напролет? Где это все? Скажите мне, где?! Вы никогда не поймете, какого скрывать от своего любимого человека свой диагноз, как тяжело каждый раз прощаться с ним, думая, что вы видели его сегодня в последний раз! „А ведь мне всего 25 лет!“. Эта мысль засела глубоко во мне, и никак не хочется осознавать всё происходящее вокруг: больница, длинные коридоры, бесчисленное множество кабинетов и врачей, палат. Но вся боль скапливается в самом сердце, ведь я даже не знаю как сказать про свой диагноз мужу. Я попросил врачей не говорить ему о том, что со мной происходит и чем я болен. Пусть лучше он сам узнает это из моих слов, пускай из дневника, но так будет лучше для всех. С каждым днем мое состояние ухудшается, я в этой больнице уже три дня. Каждый день, открыв глаза, я наблюдаю вид из окна на деревья. Каждый опавший листочек символизирует все мои счастливые моменты, которых больше не будет…» И в конце подпись: «Отдайте этот блокнот Блейку только после моей смерти! Если ты, Блейк, читаешь этот текст, то знай, я тебя очень сильно люблю… любил. А, в прочем, какая разница? Меня всё равно с тобой уже нет. Люблю тебя, ананасик мой!» Конец POV Блейк.

*Спустя некоторое время *

«Дорогой Джеффри, Прошло ровно 30 дней после того, как мне сказали, что тебя не стало. Я не могу жить без тебя! Я. ПРОСТО. НЕ. МОГУ! Прости меня, я был таким эгоистом, порой не замечал тебя. Я был таким идиотом! Я не могу так больше! Меня достало всё это. Я знаю, как ты оценишь моё решение, и всё же извини, твой ананасик идёт к тебе!» Как там говорилось: сжечь письмо, и оно дойдёт до получателя, даже если его нет? Запрокинув уже непонятно какую по счету стопку виски, Блейк вышел в сад Джеффри и поджег листья блокнота. Он наблюдал как медленно сгорает бумага, как развевается пепел на ветру, и чувствовал как трещит по швам сердце. «Пора» — сказал Блейк и, подняв осколок бутылки, которых тут было много, начал резать себя, предплечье от кисти до плеча. Кровь полилась ручьем, мгновенно создавая под лежащим телом Блейка багровую лужу. Твой ананасик идёт к тебе…