Кто ты такой?

В голове всё плывёт — и мысли вереницей тянутся прочь. Ты думаешь, проще забыться, но всё возвращается в ночь. Капает кровь на страницы, пачкая белый лист. В небо взмывая птицей — на землю скорей возвратись. Хрустят под ногами скелеты, ломаешь и рвёт себя — все будем для Бога воспеты пред началом нового дня. Хрустят под ногами листья, лужи хлюпают вновь — если решишь проститься, руки от крови отмой. Кредо шепчет на ухо, Кредо ведёт тебя — и внезапно лишившись слуха, с дороги своей сойдя, ищем себе замену. Снимаем с плеч груз. Тебя называют просто — отец, ассасин, мой брат. Смотришь в бокал с напитком — и думаешь, подмешан в вино ли яд? Как ты умрёшь сегодня? Быстро или в огне горя? Пером продолжая росчерк, рукой закрывая глаза, все умирают—, впрочем, об этом думать нельзя. Кредо прошепчет чуть слышно: «Ищи среди сотен лиц» - бесшумно шагая по крышам, завидует стае птиц. В небо мечтал взлететь — мешали потоки туч. В руках чужих видна плеть — удар принимает пусть. Раб прогибает спину, раб двигает шестерню — Братство живёт ассасинов, чтобы разорвать круг. Лондон горит опять, Лондон сожжен дотла. «Ну же, мой брат, смотри. Ну же, кричи, как все. Этот последний миг я посвящу тебе» В пальцах дрожит перо. Капает кровь на лист. То в никуда письмо, то будет финальный штрих. На лист добавляя слог, пиши, ассасин, пиши. Все мы вскоре умрём — держись, только держись. Утром тебя найдут — утром придёт она. В руках сжимая косу, в Ад заберёт тебя. Ведь кто ты, ассасин, такой, чтобы решать кому и когда пора перестать дышать.