Пара слов

Мне говорили: "У всех недостатки, со временем стерпится, слюбится, склеется!" Мне двадцать один, у меня всё в порядке. Вот только не знаю, на что мне надеяться. Мне говорили, что трижды обманут, четырежды, может, и десятикратно. Цветы, обещали, любые завянут, Отнимут всё и не вернут обратно. Мне люди постарше клялись, брызжа пеной, Что боль меня ждёт, груз потерь не снести, что к лучшему будут лишь все перемены, но просто им будет меня смести. Я вижу, что смотрят в глаза, но не в душу. Что судят по воротнику пиджака. Я вижу, что душат, влюбляют и душат, Что, целясь в любимое, крепнет рука. Стою по колено в упрёках, и спереди всё, что светить бы должно, померкло. Смотрю себе под ноги, вижу, - поверите? - То не вода с обвинением, а зеркало. Мечусь по квартире, как в ящике птица, не выношу сего жалкого вида. Много раз сердце пыталось разбиться, но увы. Оно всё ещё не разбито. Перестать бы так чувствовать, к чёрту все чувства! Или, наоборот, больше страсти? Я считаю, уметь быть счастливым - искусство. Значит, тёмным, угрюмым не ведомо счастье. Ну пусть, такова участь многих, и участь моя в том числе: отчего суждено жить лишь в вечном раздоре? Страдая и мучась, отторгая себя, то за нож, то в окно, то на части, то в воду, то сжать побольнее, то вдоха не сделать, то снова легка! А груз с каждым годом не тяжелеет. Скорее слабеет людская рука.