*
22 августа 2017 г., 14:13
Мне не хватает дорогого алкоголя, как мало дорогих мне женщин и мужчин. Моя душа отчаянно стремится к морю, в стакане не осталось льда - на дне лишь джин.
Мне кажется, недавно мы сидели до утра и путали мы партии ударных и гитары, от алкоголя и любви нам не до сна... Теперь же я себе кажусь ужасно старым, и у бессонницы совсем не юное лицо, а алкоголь с утра приносит лишь похмелье. И шепот за спиной, что мне давно пора бы стать отцом. Но мне всё снится, что вот-вот ты хлопнешь дверью. Ты просто вышел в магазин - нам всем нельзя без сигарет, но, видимо, он далеко - ты не вернулся с мая черт-какого-знает года. Ты просто вышел и совсем забыл, о чем не вспоминаешь много лет, и телефоны не звонят за неуплату, точно, ты ведь так любил свободу.
Мне надоела фальшь моих улыбок лишь для фото, как и известный мой ответ на всё, что " I'm okay", ты знал бы, что совсем не "fine" я, Матсумото, но так случается, когда живешь среди людей. Мне снится и сейчас еще, но, правда, много реже, как смотрим мы на волны и дурачимся, подвыпив, на песке, и просыпаюсь я в холодном и огромном доме, грежу: как раньше всё опять и всё еще ты есть.
Мне не забыться джином, чудом или книгой до рассвета, напоминает всё, будь проклято оно, что продолжаю без тебя теперь, и хлопочу, чтоб о тебе писали дважды в год в газете.
А сам надеюсь, что сейчас войдешь ты в эту дверь.
