Глаза цвета океан

Он был одинок, ничего не подозревал о мире и как с ним справиться, ему было это совсем не важно. Однажды его осенило, что мир не так уж ужасен, просто он смотрит слишком близко. Детали никогда не покажут полную картину, может, стоит посмотреть на него иначе? Это было то, о чем он думал. Сидя на лавочке в одном из парков он прищурено смотрел на вещи, подперев подбородок ладонью. Он любил рисовать пейзажи, но не видел всю красоту деревьев, разглядывая только лишь листья и крону, он не видел его полностью. Истории кружили в его голове, его ломало, не зная от чего. Когда-нибудь, кто-нибудь поймет всю суть этой проблемы, красоты и уродства. Его двоякость никогда не позволяла понять его до конца, он всегда ускользал от кого-либо. Он не был поддельным, он был необыкновенным, как будто в нем было две души, огромные как черные дыры, впитывающие в себя все то, чем он дорожил и что с радостью бы выбросил. Его глаза как звезды, ослепляют, но не позволяют заглянуть в них, невозможно было сказать какого они цвета, в его глазах виднелась жизнь, но и там, присутствовало что-то зловещее, отгоняющее даже самого дьявола. Каждый человек был всего лишь его тенью, подобием, даже не отражением. Он не был красив, или был как сам дьявол, а может Бог. Когда ему исполнилось двадцать два, он пообещал себе любить. Любить хоть что-то или кого-то, как когда-то. Давно это было, чувство, бившееся у него в груди, лет шесть прошло, а может уже семь. В первый раз когда он ее увидел, в том парке, в котором бывал каждый день, ему показалось, что она скопление его боли, что она понимает его, ни разу на него не посмотрев. Хотелось кричать, чтобы она услышала, чтобы она посмотрела и увидела как ему плохо. Когда он умирал, она всегда была рядом с ним, ему это было не нужно, справляться, для него обычное дело, справляться с болью, рутиной, этой жизнью, не дававшей ему даже на минуту передохнуть, сваливая на него все самое плохое и злое. Она старалась забрать его боль, целуя его нежно в лоб, любя в нем даже самые отвратительные его черты, все, что она находила в нем отвратительным, нравилось другим. Его длинные пальцы, неимоверно красивые глаза. Они завораживали ее, но, в то же время она находила в них что-то отталкивающее. Она видела его самого, поэтому, одна смогла его полюбить по-настоящему. А он ее не любил. Находил ее необыкновенной, считал ее ангелом дарованной ему в знак незнамо чего. Он не считал что заслужил, просто был рад, что она рядом, она была нужна ему, хоть он этого не признавал, и чаще прогонял ее, стараясь оградить от той боли что чувствовал. Когда умирала она, он уходил, не хотел этого видеть. Не мог этого выдержать. Не мог видеть её боль. В такие дни он был ею, он жил ею, в такие моменты он ее любил. Считал себя виноватым, что по его вине она умирает каждый день. Страдать это было его привилегией, его козырем. Он не мог забрать ее боль, как ни старался, она и не просила. Он уходил туда, где его не видно, ходил вокруг её дома, но не мог войти, боль его останавливала, её боль. Позже он вламывался к ней. В стельку пьяным, целовал её руки своим перегаром, а она просто смотрела на его лицо, понимая, чего ему это стоит.