***
Когда наступает зима, должен валить хлопьями снег, затапливать всё вокруг нестерпимым холодом и закрывать глаза на ворчание неудачливых прохожих. Должен. Но его здесь нет. Даже самой атмосферы как таковой не существует. И от этого не по себе как-то. Хочется выть и лезть на стенки.В этом году зима не пришла. Окна закрыли шторы. Но грянут на землю вновь холода, Звери попрячутся в норы.
Мед сидит на самом краю, поджав под себя ноги. Темнеет. С обрыва в пропасть падает всякая пыль и немногочисленные камни, которые девушка с завидным упрямством сбрасывает вниз. Потому что на душе пусто, потому что делать, в общем-то, больше нечего. Всё летит к чертям, но нарушать тишину падением даже не спешит. Это как-то неправильно и злит неимоверно.В прошлом году зима не явилась, Будто забылась где-то. Бледное солнце за тучами скрылось, Отказавшись дарить нам лето.
А самое неприятное и тошнотворное в том, что здесь даже находиться как-то не хочется. Пыльно, грязно. Но Мед упрямо продолжает отсиживать коленки, елозить, пачкая светлые штаны, и гипнотизировать клубящиеся свинцовым огнём тучи. Громыхает пока что только где-то вдали, и это не предвещает ничего хорошего.Ветер бережно лёгкой рукой Закроет твои ресницы. В следующий раз стылой весной К нам не вернутся птицы.
Рядом приземлилось что-то большое и наверняка очень тяжёлое. Даже оборачиваться не пришлось. От него пахло полынью и раскалённым железом. - Опять лохматая, - этот кто-то выдохнул, а на мои волосы приземлился пепел. Я с удивлением сняла его и принялась разглядывать. - Да уж погода под стать. - На снег похоже, - говорю я, сдувая пепел со своих ладоней.Буря сияет, рвёт провода, Ты смотришь и ищешь небо. Поверь же, глупышка, его никогда… Шепчешь устало: "Было."
Я вдруг понимаю, что момента правильнее просто не найду. Или я просто хотела нарушить тишину? Бессильно вглядываюсь в тусклые грязные линии на горизонте. Дождь. - Скажи мне… - замираю, потому что, может, в другой раз спросить? Меня легко боднули в плечо, подталкивая продолжить. - а у вас небо… где оно? - А неба, - дракон с тоской посмотрел вглубь синих туч и полураскрыл крылья, смахивая с них осевшую пыль. - А не было его никогда. - А как же вы без него? - как-то тоскливо стало, пасмурно на душе, будто непогода решила заполнить пустоту собой. - Вот так как-то…Тучи прорежет солнечный свет, Сшитый из красочных ниток. Ты засмеёшься: "Сколько вам лет Только об этом твердила?"
Упрямо вскидываю голову, отказываясь верить, что эти прекрасные существа так просто смирились. Ведь их единственная искренняя любовь - небо. Для чего драконам тогда крылья даны? Время струится по пальцам, оседая на пол, либо падая в неизвестность. Буря, казалось, выдохлась, так и не задев своим присутствием клочок скалистого берега. Сквозь гордые своим величием тучи неумело, будто смущаясь, протиснулось солнце. - Было, - щурюсь и удивлённо смотрю на дракона. На такого мудрого и безмерно уставшего. - Хочется верить, что было. В редких лучах света вихрем вьётся серебристый пепел. Я победно улыбаюсь.