Near

Я — самый обычный Солдат. Я играю на пабах, я играю на тренировке, я играю в ту паршивую вещь, что разработчики гордо назвали "компетитивом", я играю на серверах обычных людей в глобальном поиске. Первые мои два года в этой игре прошли на тренировке. Я люблю ботов. Они не матерятся, не кидают глупые смайлики в чат, не орут в голосовой и не выгоняют хороших игроков. Они — сыновья холодного интеллекта; терпеливые, они готовы играть с каждым новичком, даже самым глупым. Кажется, я знаю каждое их забавное имя, каждую фразу, каждую траекторию движения. Они и сами мало чем отличались от новоиспечённых игроков, разве что были каплю смышлённее. Но на то они и боты, верно? С ними невозможно играть вечно, да и не надо. Много людей жалуются на то, что они их не лечат. Меня лечили всегда. Медик. Самый верный, которого вы вообще можете представить. Он, словно камикадзе, прыгал под пули передо мной, включал убер даже когда я просто рокетджампился и у меня было мало здоровья. Даже когда повсюду были раненые союзники, он давал оверхил только мне. Он добегал до другого конца карты, если это требовалось. Без шапок, аньюжалов и крашеного оружия он выглядел пришедшим из далёкого прошлого этой игры. Он, будто заключённый в мелкой клетке под названием "тренировка", всегда бегал за мной при каждом моём появлении. Забытый временем. Глупо сочувствовать набору символов в коде, но он выглядел одиноким и брошенным, даже вызывавшим какую-то горькую печаль. Когда одного из вышедших игроков подменяли в соревновательном режиме, он снова пришёл ко мне и лечил только меня. Когда-то, играя на тренировке, я оставил игру, отойдя от компьютера. Вернулся я только через час. Оборот. Он стоит около меня вплотную, жадно пожирая глазами каждый сантиметр моей игровой модели, каждый пиксель. После моих первых торопливых шагов в сторону выхода респауна он засмеялся, исказив лицо в неестественной гримасе, которая лишь отдалённо напоминала радость. ...И вот я снова тут, в его компании. Я слышу стук сапог по кафельному полу, звонко откликающийся по всему холодному, безжизненному помещению около контрольной точки и радостный крик. Он снова здесь. Он найдёт меня всегда, где бы я ни был. Вечно рядом, он словно никогда не покидал меня. Фриц. Такой же сын холодного разума, такой же отстранённый робот, не способный чувствовать что-либо вообще. Даже через плотный китель я чувствую холодную руку в перчатке, опускающуюся каждый раз на моё плечо, когда я кричу "медик". Жара, холод, снег, дождь. Он здесь. Тут. Рядом. Всегда.