Живой

Зарксис идёт. Идёт по тропинке. По тропинке в парке. На его ладонь опускается снежинка. Такая хрупкая и быстро тает. И какое удовольствие наблюдать это? То ли дело крепкий лёд. Так забавно его топтать, ломать руками. Так забавно смотреть как он с треском раскалывается и больше никогда не соединится воедино. А ещё забавно смотреть как с таким же треском раскалывается человеческая жизнь... Он отбрасывает снежинку. Хотя было бы что отбрасывать, она уже давно растаяла. Так же быстро таят и человеческие чувства. Он помнит. Яркую улыбку, нежные прикосновения, мягкие волосы, теплоту взгляда... Все помнит. Скучает. Ночью он просыпается испуганный, взмокший, судорожно ищет губами тепло дыхания, другие губы, но не находит. Просто глотает холодный воздух. Хотя почему ночью? И днем так же. Ищет. Просто не осознает. Ищет как только может, чем только может. Глазами пытается разглядеть в толпе знакомое лицо. Услышать мягкий голос. Почувствовать запах... Хотя уже разучился чувствовать запахи. В городе-то, где сплошная пыль и бесчисленные ароматы духов, хех, хорошо ещё жить не разучился. ... Что же, а он и не живет. Он существует. В жизни должен быть смысл. Должен быть кто-то... А у него нет смысла и нет никого. Зарксис продолжает идти. Вот кончается парк, там дальше лес, стоящие в ряды заваленные снегом деревья. Чем ближе он подходит, тем живее становится. Осколки давно расколовшейся души медленно соединяются вместе. ...словно куски много времени назад разбитого льда снова собираются воедино... Он смотрит вокруг. Только голые ветки. С хрустом, они будто человеческие кости, ломаются под ногами. И их сломать удивительно легко. -Интересно, а я когда-то сломаюсь с таким же хрустом? - спрашивает он в пустоту. Сам не понимает, что несёт - он ведь уже давно сломан. Он идёт. Идёт среди могил. Он уже не различает что хрустит под его ногами. Ветки или же кости? Но ему без разницы. Ему плевать. Он не видит ничего. Он наконец нашёл. Нашёл. В самой глубине леса среди многочисленных крестов стоит одинокая могила. "Руфус Барма". Зарксис идёт. Зарксис бежит. По снегу, по сугробам, он не чувствует холод. И все осколки расколотой души встают на место. Зарксис падает. Здесь. С ним. Зарксис живой.