Добрым людям

В часы заката,       в часы рассвета             над нами небо,             как пыльный бархат,       багровый отклик вина на тахте. А по ночам —       глухие шторы,             и свет той лампы,       горячей лампы, чьё имя — Солнце,       совсем не виден.       И даже звезды,             россыпь веснушек,       росой блестящих в покое неба,       бледней колец             на тонких пальцах,       на пальцах нежных, что вечерами,       при свете лампы,             горящей лампы,             чей свет не виден,       за плотной шторой, играют робко. И все смеются,       и все боятся             проснуться ночью       в своей постели без света лампы,       горячей лампы,             чьё имя — Солнце. Ведь ночью — честность.       нет места горю,             нет места счастью,       нет места пальцам, что вечерами       играют робко             за плотной шторой.             В коробке тесной       под нафталином скучают люди,       поют и пляшут,             чтобы не страшно,             чтобы не пусто       им было ночью в своей постели. А утром ясным,       когда всё просто,             когда свет рампы,       горячей рампы, чьё имя — Солнце,       их освещает             на сцене жизни       они блистают, они сияют,       они прекрасны             в свободе счастья. И нет болезни       такой, как скука,             ведь наше небо             всего лишь купол,       атласный купол чьего-то цирка.