* * *
На этот раз трактир битком набит посетителями, чистый голос летит ввысь, переливаясь из одной песни в другую, а хозяин не жалеет вина, эля и других напитков. И каждый присутствующий понимает, что из этого боя не вернётся никто. И Мирон понимает, что сегодня он допоёт свою последнюю песню. Да, на пороге снова война. О грядущем событии уже три дня трезвонила молва. Снова весна. Сегодня можно в последний раз вдохнуть этот спокойный свежий воздух, который не рассекают мечи и ядра, в котором не витает горький дым. И вновь Мирон сидит напротив Вячеслава. Кто бы мог подумать, завтра они будут биться за одно. Мирон вспоминает свои скитания вдали от дома. Он вспоминает первую и единственную войну, из которой он вышел живым и мёртвым одновременно. Он вспоминает свой дом, лицо матери, её руки. Вспоминает отца, его добрую улыбку. Он вспоминает свою любовь. Вспоминает первую встречу со своим врагом. Их вражда теперь кажется таким абсурдом. Мирон улыбается, закрывает глаза, переставляет аккорды. Меняется мотив песни, и вот в кабаке звучит что-то тёплое. Что-то, что напомнит всем о лучших моментах их жизни, о лучших людях, которых они встречали. За окном медленно исчезает луна. Светлеет. Небо заливают рубиновые тона. На пороге замер вестник — напуганный мальчишка, сообщивший уже известную всем правду, которую никто не хотел бы признавать. Мирон встаёт со своего места, подходит к камину и бережно опускает лютню в огонь. Он в последний раз проводит пальцами по грифу, и огонь принимает инструмент в свои жаркие объятия. Мирон ещё с минуту смотрит на горящую лютню, в глазах отражаются искры. Глаза говорят: «Прощай, ты достойно держалась все эти годы, я благодарен». — Все готовы? — спрашивает кто-то. В ответ — тишина. Никто не готов к тому, что вот-вот произойдёт. В битве сольются тысячи сердец — не только людей, но и эльфов, гномов, драконов и прочих. Это начало Великой Битвы Народов. Это начало конца.* * *
Рука менестреля обнимает рукоять меча. Мирон держит оружие крепко. Мирон бьёт точно. Ему тяжело, действительно тяжело, он совсем не этого хотел в жизни. Он с сожалением смотрит в каждые глаза, которые из-за него закрываются навсегда. Чем больше трупов остаётся за спиной, тем ближе он к эпицентру Армагеддона. Мирон чувствует это телом. Ещё не поздно повернуть назад и прослыть трусом. Ещё не поздно. Мирон хочет развернуться, но почему-то идёт вперёд. Он догоняет Славу. На этой дороге остались только они вдвоём. А впереди небольшой вражеский отряд. Небольшой, но их-то всё равно двое. — Вместе? — Вместе. Они встают плечом к плечу. Два злейших врага становятся единым целым, предугадывая действия друг друга и понимая с полувзгляда. С трудом, но враги убиты. Дыхание восстанавливается и тут же перерастает в смех. Смех от того, что столько лет соперничества — и где они сейчас? Они вместе. Они защищаются. Они не хотят, чтобы кто-то из них погиб. Мирон смотрит на Вячеслава, они до сих пор смеются. Это происходит быстро. Слава, положив ладони на виски своего — уже не совсем или даже совсем не — врага, быстро касается своими губами его губ. Затем точно также быстро разрывает этот короткий поцелуй и смотрит в глаза Мирона, уткнувшись лбом в лоб напротив. — Значит, понимаем мы всё только перед смертью? — грустно улыбнувшись спрашивает Вячеслав. — Никто Не Умрёт, — отделяя каждое слово отвечает Мирон. — Не в этот раз. Впереди вновь виднеются противники, два бывших врага выпрямляются, улыбнувшись друг другу, срываются с места. Они держат курс к победе.=============
— Отличная сказка на ночь, — раздаётся насмешливый шёпот над ухом Мирона. — Такая наивная история, как раз в твоём стиле. — Тебе всегда что-то не нравится в моих куплетах, — Фёдоров отодвигается от стола и встаёт лицом к тому, кто нарушил покой этой комнаты в столь поздний час. — Ты ведь прекрасно знаешь, что мне нравишься ты, — Слава делает шаг к Мирону, и тому приходится задрать голову, чтобы смотреть партнёру в глаза. — Мои песни это и есть я. — Перестань вести себя, словно ребёнок. Ты знаешь, что ты мне нравишься, что ты необходим мне… …мой Враг.