Так
27 октября 2011 г. в 01:10
Мне бы хотелось единственным словом — но тем
Вырваться в ночь и прорезать огнем эту темень.
Только всегда оставался ничем и никем.
Разве поэт? Даже жить толком я не умею.
Помнится, раньше мечтал я дойти до финала.
Точка — как там? — для поэта подобна концу.
Я не поэт. И всего, что сказал — слишком мало.
Мало и как человеку. Да и как творцу.
Впрочем, Забуду. К чему мне ваять плагиаты?
Нового я не скажу — перевру лишь мотив.
Был у поэзии самым обычным солдатом.
Много лишился надежды. Свободы. Крови.
Крепко меня окружают голодные строчки.
Я отбиваюсь как от надоедливых мух.
Хватит! Довольно!.. Истерика... Где же ты, точка?
Мой разум болен. А голос мой — первый раз сух.
Все рассказали давно. До меня. Ну и ладно.
Я ухожу в темноту. Пусть из света пришел.
Пусть же поэты сбираются в тесные стада...
Мой не наполнится больше поэзией стол.