Нам всем суждено сгореть.

Ты никогда не возьмешь меня в эти минуты... В те, когда падает время. И тянут виски. Но мне не жаль. Не жалею совсем почему-то. Просто иду по дороге, как бренный Сизиф. Ты никогда мне не скажешь: "Родная, останься". Я и не жду этих слов — да, я просто молчу. Это Игра ли? Мне, знаешь, наскучили танцы. Но я уверена глупо — мне всё по плечу. Не назовешь моим именем новые звезды... Будешь читать, но не мне, под Луною стихи. Всё, что здесь есть — это досуг. И только. И просто. Это мотивы безумия. Гнева. Крови. Просто пока умирать так бессмысленно рано... Тают надежды. Но теплится вера в тепло. Рядом с тобою однажды сильнее я стала. И усмирен твоим Ветром мой дикий Огонь. Ты не напишешь письма. Не позвонишь. Не нужно. Ты не возьмешь раствориться в тиши. Прямо здесь. Ты лишь коснулся, но не проникал в мою душу. Ты не старался принять меня той, что я есть. Но так иначе ты стал для меня чем-то большим. Больше, чем пара улыбок в холодный экран. Сеть. Ну и что? Что с того? Знаешь, ты ведь хороший. И ты способен любить. Верить. Мысли­ть. Понять. Пусть не тебя называть мне украдкой "Любимый". Или же — "Друг". Или "Милый". неважно. Пусть так. Ты никогда во мне просто меня — не увидишь. Сорваны маски. Неужто под ними — Лишь тьма?