письмо

я пишу не тебе, но писать не-тебе не умею, только ты мне поможешь и выплевать, и наплевать. знаю, не вдохновлю, я совсем не твоя Саломея, не зови ни в кино, ни в музей, лучше сразу в кровать. я тебе не пишу, я косячу сильней с каждым словом. может, ну их всех к черту, забить бы потуже косяк и на кухне сидеть ровно до половины второго. вот была же любовь, да и вышла, но, видно, не вся. все пошло по пизде из-за ненастоящих картинок, что болтались, как глюки, в повинной моей голове. мое зеркало треснуло: там – карнавал, там – рутина, и теперь, ты прикинь, меня шизофренически две. сколько можно, скажи, биться, не попадая в ворота, из которых мы вышли, а снова не шибко войти?* мне бы водки налить и забыться, да только воротит. мне бы взять и уехать – не стой у меня на пути. а косяк-то забит, дай, затянемся – может, отпустит, может, нахер ворота, стоят же дома без ворот? да не лезь ты мне в душу, не трогай, не видишь: там пусто, а вокруг – ураган, крах империй и солнцеворот.