Часть 1
30 августа 2017 г. в 22:30
Холодные простыни. Пустая кровать.
Пустая комната.
Он пересматривает старые видеозаписи, присланные ему по почте, кажется, целую вечность назад.
- Знаете, кто-то однажды сказал, что со временем в жизни появится новое имя, которое сотрет предыдущие в пыль. И… это действительно так. Но кто бы знал, что это новое имя сотрет заодно и меня. И что оно окажется таким знакомым.
Грейнджер редко смотрела в объектив. Она часто опускала взгляд и поджимала губы.
Наверное, ей было неловко. Она никогда не говорила прямо о своих чувствах, никогда не…
Не. Нет. Больше нет.
В горле клокочет дрожь, но Малфой старается держаться. Сжимает руки в кулаки. Перематывает запись к началу.
- Назовите свое имя.
Грейнджер хмурится, и между ее бровями залегает морщинка.
- Гермиона… - она прочищает горло, чтобы голос звучал тверже. – Гермиона Грейнджер.
- Зачем вы решили сделать эти записи, Гермиона?
Грейнджер поднимает взгляд и смотрит в камеру. Ее глаза кажутся мертвыми. Ломким движением она заправляет непослушную прядь волос за ухо. Нервно облизывает губы.
- Я хочу рассказать несколько историй. О себе… о своей жизни. Много… много чего произошло.
Она вновь опускает взгляд.
Нет, Гермиона не кажется скованной или неуверенной. Просто это так непривычно для нее – говорить, глядя в объектив. Она не знает, куда себя деть, и Малфой видит это.
Он пытается вздохнуть, но не может. Кислород застывает в глотке и не желает продвигаться дальше – к легким. Он задыхается. Снова перематывает запись. В этот раз – вперед.
- О ком бы вы хотели поговорить сегодня, Гермиона?
Ну же. Взгляни на него. Взгляни… Это все, о чем он просит из раза в раз. Но она не слышит. Продолжает смотреть вниз.
А ведь ему так нужны ее глаза – в этот самый момент. Потом… она спрячется. Скроется за привычной маской – она хорошо обучилась искусству выражения безразличия на своем лице. Но ее голос выдавал ее.
Всегда.
- Я не могу произнести это имя.
- Почему не можете?
Гермиона рассеянно теребит что-то в руках. Бумажный платок, кажется.
- Я… я не…
Она молчит, не в силах объяснить. Ее лицо становится бледнее обычного. Но Малфой знает, что будет дальше.
Он выучил наизусть каждое ее слово. Запомнил до мельчайших деталей движение ее губ и…
- Но вы должны. Поверьте, это поможет вам.
Если бы помогло.
Грейнджер прерывисто вздыхает. Робкий, быстрый взгляд в сторону ее собеседника, затем на камеру. Ее губы приоткрываются, а затем она слегка отворачивает голову.
- Вам нечего бояться. Вы рассказчик. Просто… расскажите свою историю. Поведайте ее мне.
Ее плечи тяжело вздымаются и опадают. Она кивает.
- Попробуем еще раз, ладно?
Очередной кивок и быстрый взгляд в объектив.
- Так как зовут того, о ком бы вы хотели рассказать сегодня?
Гермиона молчит. Тишина длится слишком долго, и кажется, будто она и вовсе не скажет ни словечка. Но Драко знает, что будет дальше, и в горле застревает ком.
- Я бы хотела рассказать о Драко Малфое.
Каждый слог, каждая буква – словно удар ножом.
- Прекрасно. Вы можете рассказать о том, кто он такой?
- Могу.
Пауза. А затем она продолжает:
- Мы… учились в школе вместе. Впервые я увидела его, когда мы ехали вместе на поезде. Он… он был в купе по соседству и… Он невзлюбил меня с самого первого дня. Я всегда была для него пустым местом, была… никем. Понимаете? Все то время, что мы были знакомы… он ненавидел меня.
- А вы? Что же вы?
Она усмехается и уверенно смотрит в камеру. Не моргает.
- А я? Я его любила.
Драко ставит на паузу. Он помнит каждую фразу, произнесенную ею дальше, и он… он не может вынести этого.
Он закрывает глаза и зарывается пальцами в волосы. Опускает голову.
Он чувствует жар. В голове, под веками и в груди. И Драко не понимает, почему… все это. Как? Как…
Он не знал. Он…
Драко видел ее в тот день, когда она умерла. Она улыбалась. Казалась такой счастливой, что от этого сводило зубы. Но Грейнджер как будто чувствовала – что-то должно случиться. Потому что эти записи достались ему по ее желанию. Таковой была ее последняя воля.
Она любила своего убийцу.
Она не чувствовала. Нет, она была уверена – знала наверняка. Но тогда почему?
Он разбивается. Он падает вниз. И все тот же вопрос остается, по-прежнему звучит на устах.
Почему? Почему?
Почему?..