Часть 1
10 февраля 2013 г. в 20:29
Не моё – писать стихи,
Но иногда так хочется!
Хотя бы две иль три строки…
Покуда мысль не кончится.
И сердце улетает вдаль,
Душа мятежно мечется,
Стирая стылых слёз эмаль…
И возвращая сторицей.
Печали осветляя тень
Размахом крыльев ясных,
Понять, как мне остаться здесь,
Не потревожив снов ненастных,
Из мира грёз как не уйти,
И не забыть, остаться?
И как поэта мне найти
В себе, как не поддаться
Влеченью каменных глубин
И приземлённой серости?
И в ясность сказочных долин,
Поверив, душу увести?
Ползёт неровная строка,
Как дань немым поэтам.
Как от Шекспира далека,
От Богдановича сонетов!..
И Уилл Макгонаголл мне брат,
Но, несмотря на это,
Мир вдохновением объят,
И он кричит об этом…
И всё равно летит душа,
И льются строки неумело,
Мечта как будто не ушла,
Хотя, наверное, хотела…
Хоть дара нет и быть не может,
В потугах на скупой шедевр,
Мой неказистый муз наложит
На сердце свет с глубин небес…