Часть 1
1 сентября 2017 г. в 00:48
Он сидит под деревом у задней стены общежития, парализованный, запертый в своем теле, не может выбраться, не может бежать. А надо бы.
Шторм грядет.
– Мне тысяча лет, и я ненавижу октябрь.
Возникшая словно из ниоткуда прямо перед ним в порыве ветра девчонка Колфилд заливается смехом. Дребезжат стекла и натужно стонут оконные рамы над его головой.
Он давится воздухом, движением, мыслями. Его подбрасывает на ноги судорогой мышц, он еле удерживает себя в равновесии и сознании.
Ее больные синие глаза изучают его, замершего словно перед броском, и, не найдя чего-то, в неудовольствии закрываются, тем почти перекрывая ему кислород.
– Не тот. Здесь я уже была. А впрочем, убей меня при случае, ладно?
И Нейтан, нервно одергивая рукава синего бомбера, тянется резким движением к ее тонкой фигуре. Иступленно. Вязнет в моменте. Слишком медленно – ее уже нет.
Макс потерялась. Во всех параллелях, реальностях, временах. Неделя за неделей, Хлоя за Хлоей. Синие волосы в крови на полу туалета. Отчаянные глаза и рёв торнадо. Столько вариантов, столько вероятностей, и все тщетно – мотай-не-мотай, конец света накроет. К чертям осторожность.
Где она?
– О, мистер Джефферсон, я люблю вас, мы могли бы...
– Прошу, Макс, зови меня Марком, нам столько нужно наверстать...
Ах. Мягкие пальцы, скользящие вверх по шее.
– Ма-а-арк.
Ба-ах. Пуля под рёбра.
Минус переменная. Пистолет Нейтана, что он так любезно одолжил ей пятнадцать минут спустя, нужно вернуть истинному хозяину. Она медленно и аккуратно вкладывает его в руку Джефферсону, раскручивая секунды назад вокруг кисти. У нее есть все время этого мира.
Бесполезно. Трупы китов плачут на берегу спустя сутки, кровавая пелена покрывает мир на периферии зрения. Неверное решение.
Больше никакой музыки в наушниках. Она наготове. Дергается на резкие звуки, прислушивается к словам. Где, где, где ключ к решению? От музыки тошнит, как и от болванчиков, повторяющих пустые фразы по мановению ее руки.
– Эй, Нейт, – она улыбается ему своими синими оленьими глазами и веснушками, – а ты настоящий?
– Нет, блять, поддельный.
Он сдирает с языка эту фразу. Хрипит, продираясь сквозь туманную реальность.
– Черт, извини. Я понадеялась…
Ее глаза потухают, она закусывает губу и уходит, оставляя его в кафешке пялиться в окно на падающих птиц и гадать, где он это уже видел.
Есть другое время, в котором Макс говорит ему все, и говорит, и говорит, подняв руку в странном незавершенном жесте, будто защищаясь. И поглядывает так, настороженно, из-под ресниц, будто проверяя – не пора ли? А что пора? А он слушает и слушает, и все встаёт на места, и все гребаные глюки, идиотские, но реалистичные до одури, которые он глушит глюками объяснимыми, обретают новый смысл.
Макс тогда видит, что он знает.
Это было так давно в неслучившемся будущем.
Тогда она думает, что он – ключ. Он – та константа, что заставляет разразиться шторм. И ищет способ убрать из уравнения его.
Она возвращается в тот день, в предыдущий, в начало года, в Сиэтл, все бесполезно – Нейтан жив, либо смерть его ничего не меняет, а она с ним уже как со старым другом. И где-то там, в глубине далеких галактик, они даже – смешно – вместе.
В мире Макс столько красного. Столько крови. Столько зыбкой, переливающейся на свету и через края изорванной, истерзанной ткани реальности. Постоянной остается только она. Глаз шторма.
– Эй, Нейт, – она улыбается ему своими синими оленьими глазами и веснушками, – а ты настоящий?
– Нет, блять, поддельный.
Он сдирает с языка эту фразу. Тлеющая под кожей нежность добавляет в его голос тихий сладкий рокот.
– Н-да, ты уже говорил… – она будто в облаках витает… и не слышит. Не. Слышит. – Но знаешь, если что, убей меня, пожалуйста, а?
– Разумеется, – выплевывает он. – Только когда ты прекратишь махать своими ручищами у меня перед носом.
Она слушает так внимательно, что нихрена не слышит.
– Ты правда сделаешь это для меня?
Макс кажется теперь, что, если чаще просить его об этом, он когда-нибудь вспомнит. Из носа идет кровь. В глазах темнеет.
– О, Макс! Вот ты где. Иди сюда, я уже заждался.
На парковке стоит Уоррен, распахнув объятия. Изорванная одежда, налившиеся синяки на лице, грязь и кровоподтеки. Светит солнце, но фигуру парня будто вырезали из одной фотографии и прикололи на другую: там, на фоне, которому он принадлежит, явно темно, а по Грэхему пляшут отблески близкого пламени и… порывистый ветер треплет его одежду и волосы. На улице день и полный штиль.
– Ну же, где моя флэшка, – он резко отлепляется от машины и двигается Макс навстречу, хищно сужая глаза и сжимая кулаки.
Давно позабытый ужас гонит мурашки по коже. Из-за ее спины порывом терпкого, почти тошнотворно-сладкого воздуха выруливает Нейтан Прескотт и заступает дорогу Уоррену.
Жуткий, вырванный из другой реальности парень хохочет. Ему вторит синеволосая девчонка с дырой во лбу, выглядывающая из окна его машины.
– А вот и криптонит для Супер-Макс. Нет, Хлоя, ты видела, что выдумала наша подруга? Ничего не выйдет. Он не вспомнит.
Звон в ушах нарастает, и Макс просыпается.
– Ш-ш-ш, Макс, ты портишь момент. Не дергайся.
Заученный до автоматизма набор действий: спросить, отмотать, подтянуть, освободить, перелистнуть, выбрать, нырнуть в прошлое.
Не Джефферсон, не Хлоя, не Нейтан. Не кто-либо ещё.
Она идёт в уборную для девочек, ополаскивает лицо, смотрит в зеркало, фотографирует бабочку, выходит к беснующемуся Прескотту. Его глаза распахиваются в ужасе, и он, теряясь в себе, но не пространстве, бежит.
В его мыслях гремит, шуршит, шипит, шепчет "убей ее, убей" – будто кроме всего прочего только одержимости ему и недоставало.
Макс смеётся, сползая по стене и закрывая руками уши, чтобы не слышать, как сотрясается реальность, вторя ее хохоту.
А потом она идет за Нейтом, своим убийцей, взращённым ею, выбранным ею, ведь – в нём-то чему ещё ломаться?
Проходит день-два. Может, пара десятков лет. Киты лежат на песке, а они лежат на траве, едва касаясь кончиков пальцев друг друга.
– Как? – спрашивает он вслух, приподнимаясь на локте и всматриваясь в ее лицо.
– Седьмого октября в женском туалете, в перерыве после пары Джефферсона, – он тонет в серьёзных синих глазах, обращенных к нему и как будто сквозь него. Так близко. – У тебя будет пистолет.
– Колфилд, ты совсем рехнулась? Что с тобой за херня такая? – он держит ее лицо в ладонях. – Ты не можешь просить меня об этом.
– Прости, Нейт, только здесь ты бы меня послушал.
Рейчел в темной комнате. Кейт в темной комнате. Максин в темной комнате. Максин в темной комнате. Максин в темной комнате.
– Ш-ш-ш, Макс, ты портишь момент. Не дергайся.
Максин в туалете для девочек.
Она обходит Нейтана со стороны двери, пока он мечется в сетях времени – в ее сетях – Макс обходит его, отрезая пути к отступлению, загоняя его в угол. Улыбается. Отпускает зверя на волю.
В его бегающих глазах страх и борьба с собой. В его руке пистолет. Дрожит.
– Ну же, Прескотт.
Макс протягивает к нему руки.
– Никто…
Она перехватывает со смешком и произносит слово в слово, чуть подавшись вперед и ловя взглядом движение его губ:
– Не смеет указывать мне, что делать.
Ее чистый голос звенит в его голове. Убей.
Он опускает пистолет, соскользнув с крючка по чудом оставшемуся подвластным только ему клоку сознания. Он балансирует на этой грани, отчаянно надеясь, что удержится. Мир вокруг звенит своей чистотой и свободой. Он сам будто звенит, ослабивший случайно на пару миллиметров натяжение тугих нитей.
Девчонка хмурится. К звону примешивается ворчание грома.
Ее рука взлетает, пальцы растопырены, нити натягиваются, натягиваются и еще, чуть не лопаясь, взрываются болью в голове Макс.
– Никто не смеет указывать мне, что делать. Слышишь, Колфилд! – Нейтан взрывается яростью, – Хватит махать своими руками! Прекрати! Прекрати-и…
Она опускает руку, стряхивает челку, подходит к нему стремительно. Тычет в него пальцем.
– Сколько раз мне нужно просить тебя. Какой же ты все-таки упертый гад, – она ворчит обиженно, не глядя ему в глаза. – Выстрел в упор, – она касается больно, ощутимо солнечного сплетения, резко поднимает руку и проводит мягко по шее, – Самоубийство, веревка, как ты решился?
Она бьет его своими маленькими кулачками, вбивая в него воспоминания о том, чего не было, но что будет, будет, если он останется стоять или уйдет. Она целует его, легко и безвкусно, проходясь по губам фантомом чего-то далекого и больного. Она порывом грядущего шторма разворачивается, собираясь уйти. Чтобы вернуться в другом мире.
Тонкое запястье остается в его хватке.
Мягкими пальцами он скользит по предплечью, к шее, за ушко, привлекая ее к себе.
Ба-ах.
В пятницу было-есть-будет солнечно.