Одна минута.

Одна минута. Ты жив... или мертв? Или ты - ничто, весьма, как весь мир? *** Она. Она вечно ждала. Что-то разъедало меня, ты словно саму себя душишь за шею, не понимая, что душишь меня, как хищник. Она вечно и всегда ждала. Миг и он исчез. А ты дальше сидишь, выдавливая свои никомуненужные слёзы, которые так обжигали мою душу внутри, как яд из цветка. Она сидела, смотря вдаль. Мы всегда ку-да-то смотрим. Но ты не смотришь, твои глаза пустые, твои глаза - это то, что создано из ни-че-го, как ты сама. Она ждала. Вечно. Будто книга недописанная. Но тебя в ней нет. Ты - та гнить, которую никак не закопают в землю, ибо даже она тебя не примет. Ты - жалкое существо. Тебя нет. И не будет. Она ждала, время идёт, а она нет. Ты заросла, твои сухие, мерзкие и бесцветные корни - ничем не питаются, кроме тебя самой. *** Одна минута, говорил он. Твоя наглая ложь настолько сладкая, словно очутился во сне, о котором ты так всю жизнь мечтал. Сколько времени? Сколько? Секунда, минута, час? Твои слова в пустоту, хотя ты сам - для меня пустота, ты пустота, по сравнению с миром. Он сказал, не сделав. Ты стоял и смотрел на меня, ты - моя душа, ты - это всё для меня. Одна минута. Твоё имя настолько прекрасное. Как алый цветок, который радует всех своей красой, но его так и хочется затоптать, сжечь, загнобить. Одна ми-ну-та. Ты не любишь своё имя. Как и меня. Взаимно, как огонь и вода. Но твоё имя хочется раскрошить, перечитав, говорить, писать на своих запястьях твоим лезвием, точнее, твоей ложью, видя твоё лицо, которое так ненавидит меня. Ми-ну-та. Вдавив бы в тебя это лезвия, испачкав твоей мерзкой кровью свои грязные пальцы. *** Она ждала. Одна минута. *** Он ушел, не придя за её телом. *** Одна минута. Три часа. *** Одна минута. Бесконечность...