Часть 1
2 сентября 2017 г., 23:44
Я стою на мосту.
Надо мною птицы
пролетают,
касаясь едва крылами.
Штормовой синей бездной в глазах двоится
водной глади
и низких небес орнамент.
В руки падают перья и крики чаек;
журавли и синицы бывают в притчах,
так что можно ли требовать,
мол, желаю
выбирать из двух зол?
Создавать готичный/ироничный роман с простотой фольклора
и каким-то ещё
водевильным эхом.
Мимолётная просьба, второй которой
не услышать в дождливых потоках смеха
бесконечного ветра и вечной бури.
Разжимаются руки, и даже – веришь? –
белых с черной каймой /не-моих де-юре/
нет теперь и /де-факто/
в ладонях
перьев.
