Не целуй мои руки — их смерть поцелует, И не ври мне в лицо, ведь и так всюду ложь, Мир, разбитый в осколки, на вазу похож, Собирая его, тратим время в пустую. И не надо на ложе стелить покрывало, Ведь грядущую ночь проведу я в гробу, Не смотри на меня, словно я сейчас вру, Я и так от себя долго правду скрывала. Лучше кончить мученья, я к смерти готова, Я не верю обманам, медовым речам, Потому ухожу, на вопрос промолчав, Ведь не весит и грамма последнее слово. Я прошу, перестань звать на помощь икону, За ней черти собрались, и знаешь, внутри Больше нет веры в чудо, она позади, Я хочу лишь заснуть у ног дряхлого клёна. Шелест медной листвы слушать долгие годы И забыть наконец о страданьях земных, Там намного спокойней, чем у нас, молодых, Там, наверное, даже блаженней погода. Не держи на земле горем, болью, слезами, Мне и так тяжело зреть во взгляде любовь, Что меня не пускает закрыть жизнь на засов. Ты пойми, я устала, я жить так устала! Словно спичка, горящая пламенем зыбким, Истекает терпенье песчинкой в часах, И оставлю от духа за полчаса прах, Так сгорю я до тла под ударами пытки. Во сне вечном, забвенном и длительным самом Своё счастье найду среди старых могил, Где кто-то когда-то кого-то любил, Только ты никогда не простишь меня, мама.
В предчувствии смерти
18 ноября 2017 г. в 07:28