По капроновым нервам ползёт острый нож, Рассекая терпенье на части мгновенно, Только душу больную мою не тревожь, Что боится идти по пожёванным венам. И не смей подходить ни на шаг, ни на два, Ведь я долго болею. Умру, так отпразднуй, А усталое тело спрячь в тёмный подвал, А пока не ходи. Ненавидеть заразно. И тайком от врачей в моё сердце не лезь, Ведь убийство любимой — вершина искусства! И в одной руке скальпель, в другой же болезнь, Но страшнее всего то, что в памяти пусто. Чтобы больше не звать чернокнижницу-смерть, Я бегу от себя в замурованный угол, Чтоб себя обмануть и все чувства стереть, Претворяюсь одной из фарфоровых кукол И рисую на стенах больницы кресты, Выпуская из рук капли жидких рубинов. Бледно-мраморный кафель за гадость прости, Просто хворь дисфории мне душу рубила. Просто я позабыл, как любить и мечтать, Я запутался в липких сетях паутины, И несутся недели: раз, два, три, пять... Но все числа и даты слились воедино. Горьким запахом смерти я насквозь пропах, И по телу течёт неземная усталость, Я сегодня умру и свой пепельный прах Подарю твоим чувствам, хоть тех не осталось. Я из тела ненужную душу исторг, Так надеясь изъять из бесстрастья блаженство, Но попал к стылым трупам в бесчувственный морг, Где нашёл красоту своего совершенства.
Болезнь души
31 декабря 2017 г. в 07:25