100 стихов

Про что? Про это? Айда про это! Я помню, в каждом родился воин, Когда спустилось в штаны к поэту Барашком облако кучевое! Ах, сколько пало в аллеях тёмных! И у Облонских печальный вид! Начнём беседовать непристойно Мы вместе с Чеховым о любви! Ну что вы, сударь! Оставьте флейту! Уже наскучили "розы-грёзы"! Вот я читал, что согласно Фрейду, Считать неврозом куда серьёзней Пыл страсти огненный, дикий, рыжий. Что лик романтики вечно крив, А песни сказочные в Париже Таят в себе неподдельный крик. Давно известны дары сиреньи, Тепло, изюминка (запятая), Глаза, постель и букет сирени. Вы повторитесь лишь, запятная Честь. Синим мраком нависла ночь. Нос Замёрз, я жутко устал, озяб До дрожи в пальцах, но понял точно: Писать про это никак нельзя!