два долбоёба

Мы давно не пишем друг другу. С тех пор, как поняли, что не имеют смысла все эти переписки, лавочные приветы, сообщения и недоступные абоненты. В моем городе нет вьюги, но так хочется выбежать на крыльцо и чтобы в рожу подуло метелью. В твоём всё обстоит плачевнее, но ты теперь не обращаешь на это внимания. Словно всё перестало для нас существовать. Перестали уличные коты подавать голос, перестал дворник мести дороги, затихла ежедневная реклама мебели. Когда я узнаю, что ты мёртв, я ничего не чувствую. Совсем. Будто из меня всё выплеснулось, утекло грязной лужей… Что чувствуешь ты, когда узнаешь, что погиб я? Погиб в борьбе за любовь, за тебя, за наше совместное (так и не сбывшееся) будущее. Тоже ничего. Этим словом можно закусить выпивку и пропустить мимо. Идти развлекаться дальше, пока внутри тебя крик. Неисчезающий, пронзительный, трепещущий крик. Мне все равно. Ты умер, а ну и ладно. Наша любовь итак висела на ниточке, последнее, что с ней могло случиться – полёт. Ты пишешь мне по пьяни, а я злюсь. Потом сам пишу тебе по пьяни, ты тоже злишься. Мы стоим друг друга. Ты узнаешь, как у меня дела. Всё хорошо. Без тебя. Твои тоже идут в гору. Завтра мы помиримся, потому что, когда проходит ночь, утро становится последним объятием. Тем, что ты ещё можешь удержать…