Ему плевать

      Когда в последний раз я держал бритву в руках? Не помню, по-моему, перед свадьбой Джона… А потом ещё и перед смертью Мэри… Чёрт! Я похож на сельского алкоголика. Прошло больше пяти месяцев, моё лицо заросло рыжей и неухоженной бородой. Да когда такое было?! Не помню… Ничего уже не помню, плевать уже на внешний вид, плевать на состояние. Мне уже чисто похуй. Когда-то я следил за собой, даже пытался бросить курить, бегал по утрам… Всё это в прошлом. В тёмном и сером прошлом. Последнее, за что я цеплялся — Джон — ушло от меня, захлопнув тяжёлую дверь. Словно кувалдой по яйцам. Знаете… Я всегда представлял, что значит разбить сердце… Представлял, но не думал, что попадусь в ловушку чувств. Какой ужас. Джону действительно всё равно. Сука, как же мерзко это осознавать! Всему виной — я. Я всегда причинял ему боль, сам того не замечая. Я сделал из него и из себя двух монстров. Он никогда не простит меня. Я убил его жену. Я — убийца. Может это и к лучшему, что он не видит моих страданий. Он ведь даже не придёт. Почему он не хочет даже услышать меня? Почему его разум в густой пелене ненависти? Я понимаю, что вёл себя как скот, но… Почему нельзя просто поговорить наедине? Просто сесть и поговорить. Я медленно умираю… Медленно тянусь в пучину героина. Ему не понять всей моей боли. Он до сих пор думает, что я ему друг. Хей, Джон, посмотри на меня! Посмотри, во что я превращаюсь! Просто зайди ко мне «на огонёк» хоть раз!.. В нашу тёплую квартиру по Бейкер стрит. В нашу. Когда-нибудь ты спросишь «Как дела?», ах да… Ты не спросишь. Зачем тебе такое ущербное существо как я? Действительно. Пока ты глотаешь виски чашками, я глотаю героин. В прямом смысле, ибо такое количество может заменить горсть таблеток. Ты променял меня на свою женщину, а я променял тебя на сестрёнку иглу. Квиты, Джон Ватсон. Ты как всегда смотришь, но не наблюдаешь. Ты не живёшь на Бейкер стрит достаточно долго… Ты сделал из меня шизофреника. Я слышу тебя по ночам, но я понимаю, что тебя нет. Хах… Звучит так, как звучит о мёртвых. Скоро ты узнаешь, что ублюдка нет. Нет и не будет. Даже сейчас ты не сможешь видеть, как я глотаю слёзы, задирая рукав халата, ведь тебе плевать, ты ненавидишь меня. Ну и подавись своей ненавистью! Кому ты делаешь хуже?! Мне?! Смешно… От меня останутся только ложка и шприц. И горькая память обо мне. Но ты не волнуйся, я уйду тихо, мирно, спокойно, без боли… Я уже наглотался этой боли. Сыт по горло. Сегодня ночью, а может и в ближайшие часы… Тебе позвонит миссис Хадсон. Но мне уже плевать. Меня не будет. Ну как вкус смерти? Вкусно? Чай из твоих рук вкуснее. Только кого это теперь волнует?