Строчки на бумаге.

Глаза закрыты навечно. Но не здесь. Он умер. Со временем его жизнь протекла куда-то в унитаз Бога. Да. Это был один из тех людей, кто не сделал совершенно ничего. Он умер от рака мозга где-то в тридцать пять лет. На его могиле никто не плакал. Никто не пришел даже его провожать в последний путь. И вот тело ушло под землю. А последние воспоминания начали гибнуть. Вот ему пять, он улыбается, прыгает и бегает с ребятишками его лет. Вот, ему шесть. Он бежит за красивой бабочкой, пытается ее поймать, кричит и пугает ее. А вот и семь лет, первые цветы соседской девочке. И так далее, и так до бесконечности... Чудесная жизнь, очаровательный паренек. Но он был одинок. Всегда. Те мальчишки боялись его - он был сильным и уверенным в себе, он не был марионеткой. Бабочка бежала - она не давала себя приручить, она боялась смерти в сильных руках. Но он ее поймал и отпустил невредимой. Лишь подарил ей чудесный шепот: "Ты прекрасна". А девушка стала его. Навсегда. Он был чудесным человеком. Но вот земля упала на гроб, начался дождь - небеса плакали. Но не люди. Одно слово разрушило его жизнь. "Иди" - говорил он каждому. Он не хотел их держать. Никого он не хотел заставлять быть рядом принудительно. А они принимали это за посыл. И вот он один. Один попрощался с этим миром. Но вот послышались шаги, постепенно все вокруг заполняли люди, покрывавшие могилу все новыми букетами. Каждый из пришедших был печален. Они хотели побыть с ним подольше. Каждый. но было уже поздно. Его уже не было в этом мире. Он не сделал ничего особенного. Но он остался жить. В сердцах людей и в их мыслях. Он улыбался, лежа под землей. Он был рад при встрече со смертью, он знал, что встретит каждого по другую сторону и больше не будет одинок.