Кобры

Мы стоим с тобой полны гнева. Расстояние — шага три. Золочёный доспех твой, дева, от закатных лучей в крови. И чёрнённые мои латы поглощают багровый свет. Разве есть для врагов заклятых что-то слаще таких бесед? Когда искры с клинка слетают, ищет жадно меч кровь и плоть — всё ненужное исчезает. Копьё знает твоё: колоть. Прямо в сердце, сминая рёбра. Этот танец — больная страсть. Мы с тобою — две злые кобры, всё различие — наша масть. Но сейчас это всё не важно: Зло/добро или тьма и свет. Всё осталось в мирах бумажных за страницами дней и лет. Есть лишь сила руки и духа, нашей ненависти огонь. Рваный вздох на границе слуха, нервно дрогнувшая ладонь. Мы с тобою равны по силам, в наших схватках итог один — вновь ничья. Как бы нас не злила эта правда. Но нет причин прерывать наши битвы-встречи, где мы жаждем одно: убить. Только смерть твоя не излечит жажду странную победить. Взгляд врезается твой под кожу. Сталь голодная песнь поёт. Если меч бесполезен, может, моя нежность тебя убьёт?