мой мир не поднимется со дна.
Вечно 17. Вечно 17. Верни мои вечно 17. Я устал ожидать, устал сожалеть, И устал сомневаться.
Что произошло в тот момент? Не знает никто. Это просто случилось... и всё. Мир будто приобрел свои краски. Это будет звучать странно, но твоя боль, твои страдания, твои слёзы, — это приносит мне удовольствие. Я знаю, душа сгнила в этих обшарпанных стенах моего сознания... но в этом виновата ты. Именно ты. Больше никто. Ты бросила меня. Ты винишь в этом меня. Тебе больно. Думаю... думаю, ты найдешь кого-то лучше. Мы больше не будем вместе.А помнишь те моменты, когда мы мечтали встретится? Нет? А я помню.
Ты забудешь меня как страшный и навязчивый сон. Ты больше не хочешь меня видеть. А я... Я тоже. Я хочу приносить тебе боль, хочу чтобы ты была одна, я хочу чтобы ты поняла какого было мне.А знаешь, я скучаю.
Этот мир больше никогда не станет прежним.
Убив в тебе всю гордость, любовь и ненависть я... я осталась довольна. Сломанная кукла.. Кому нужны сломанные куклы? Ты же знала, ты же догадывалась, ты была лишь моей марионеткой. А сейчас... сейчас плачешь в подушку.. хотя, возможно я ошибаюсь. Я не могу прочитать тебя как открытую книгу, нет. Ты просто старая, потрепанная временем тетрадь с непонятным для меня почерком. Ты была отличным экземпляром для выполнения моих целей.. но ты сломалась. Просто сломалась. Нет, это была не я. Ты сама виновата в этом. Тебе не нужно было переходить грани дозволенного. Ты оказалась непослушной и любопытной. От таких нужно избавляться.Не будь ко мне снова жестока, прекрасно далеко Я был там, вернулся ни с чем, Снова вернулся в обитель крылатых качель, И зачем ты хочешь быть взрослым?
Ты была такой наивной, такой маленькой. Этот мир слишком жестокТы правда верила мне?
Ты правда хотела встретиться?
Ты слишком гордая чтобы ответить, да?
Ненавижу тебя, испорченная кукла.
Я не смог сжечь свои мысли их тупоумьем, Пусть и живут в своём сраном безумье Мелочных дней, Изобилием страшных, никчёмных идей. Пускай опошлят всё, что только можно, Пускай не чувствуют, что правда, а что ложно, Катятся по миру в клоаку бытия, Нет пути им в просвященье – им туда нельзя. Тупой и гнусный ум, Не развит, не разум; Гнилое воображенье – Их самих же отраженье. Сдохли к чёрту в юности своей, Дай бог не увидит Свет их гнилых детей. И сам писака этих строк, Подох давно, ведь он урод.
