Жажда

Безжизненное тело на твоих руках. Безвольно запрокинутая назад голова. В беспорядке рассыпавшиеся волосы, уже не сдерживаемые лентой. Изнутри рвется уже такая бесполезная ярость. А висках бьется только одно. Не смог… Не смог… Рядом лежит знакомый до боли меч. Только сейчас его лезвие покрыто зазубринами и сломано пополам. В горле стоит холодный, мерзкий до тошноты комок, не давая тебе произнести ни слова. Ты молчишь. Лишь крепче прижимаешь к себе самое дорогое, что было у тебя в жизни. И что ты потерял. Не смог… Не смог… Рядом раздаются шаги. Взметнувшийся белый плащ-броня. Стальной серый взгляд куда-то вдаль. Слезы будут потом, когда все закончится, и Джокер рухнет на колени у погибшего друга. А сейчас ладонь, с которой свисают лохмотья перчатки, крепко сжимает рукоять огромного меча. — Идем, Лави. – Приказа в голосе Уолкера сейчас невозможно ослушаться. Ты бережно опускаешь свою драгоценную ношу на траву, такую же мокрую от крови, как и одежда того, кого ты не смог уберечь. Зачем-то подбираешь обломок меча – теперь это просто бесполезный кусок стали. Земля под ногами вздрагивает. На горизонте появляется темное облако. Джокер ровными шагами проходит сквозь строй экзорцистов, выдвигаясь на переднюю позицию. Ты слепо идешь за ним. Внутри пусто и холодно. Лишь как-то давит и теснит грудь, почти не давая дышать. Блеск металла…Уродливые лица… Издевательски-радостная ухмылка Графа. Внутри что-то дрогнуло. Обломок меча в ладони со звоном переломился. Но ты даже не заметил, что из судорожно стиснутой в кулак ладони стекают теплые струйки. Внутри что-то так же сломалось. И полыхнуло. Ненависть. Она растопила этот ледяной комок в горле. И ты, наконец, сделал то, что так давно хотел… Экзорцисты лишь прячут глаза, слыша твой почти звериный полукрик-полувой в закатное небо, полный ненависти и безысходности. Сухое горло царапает как песком. Но вода не поможет. Это жажда мести. И утолит ее только кровь того, кто лишил тебя души. Выдрал из сердца огромный кусок и уничтожил его. Ты делаешь шаг…и останавливаешься. Неуверенно оглядываешься. Кажется таким неправильным оставлять его здесь… одного… Вокруг Джокера взметается плащ Коронованного Клоуна. На лицо падает стальная маска. — Мы вернемся за ним, Лави. Да. Вы вернетесь. И ты простишься с ним. А пока… Утоли жажду, Историк.