Могилы

Виви стоял перед свежей могилой. Один. Он остался совершенно один. Все остальные чёрные маги остановились. Перестали функционировать. Как же Виви не нравилось, как это звучало! Ведь он знал, чёрные маги — не вещи. Ведь вещи не наделены душой, они не чувствуют и не делятся мыслями. Ведь вещи не закапывают в землю, когда они… ломаются. «Я тоже скоро умру?» Виви не закрывал глаза и не пытался сбежать от реальности. Он принимал смерть. И боялся её. Чувствовал, как костлявые пальцы касаются шеи. Почему уверен был, что костлявые? Книг перечитал человеческих. И там Смерть всегда изображалась одинаково. Люди, словно не сговариваясь, придали ей единый образ. Пугающий и зачаровывающий. Будь у Виви лицо, оно было бы белым как слоновая кость. Время уходило. Исчезало без следа и возврата. Но что пугало Виви больше всего — после смерти от него ничего не останется. Даже воспоминания быстро сотрутся. А в летописях если и останутся упоминания о чёрных магах, то только как о машинах убийства. «Не хочу так. Это неправильно». Он крепко сжал кулаки до скрипа кожаных перчаток. Его едва заметно трясло от безысходности. И слёзы… Он не был просто куклой! Никто из чёрных магов не был! Никто. Опустились руки. Бессилие накатило столь же внезапно, как и полил дождь. Очищающий, размывающий землю. Поля шляпы совсем поникли, пряча как глаза маленького мага, так и вид могилы от него, погружая во мрак. «Мы все исчезнем. Все исчезнут. Но я хочу оставить что-нибудь после себя. После нас. Я создам наследие чёрных магов, несущее свет. Больше никаких войн. Чёрные маги станут символом мира». Виви постоял у могилы ещё немного, а после ушёл прочь. Дальше. Дальше. За пределы деревни. За пределы континента. К месту, которое стало для него первым домом. Там он нашёл свою судьбу. Там же он определил будущее чёрных магов. Неуклюжих, но счастливых и весёлых.