Под цветущей сакурой

      Она передвигалась удивительно бесшумно. Словно лепесток сакуры, что плавно летит к земле, едва заметно подрываясь от каждого, легкого порыва свежего, весеннего ветерка. Её чарующий, волшебный аромат, схожий с розово-белым лотосом, на котором проявляются капельки утренней росы. Добрые, и такие невинные, нежно-голубые глаза.       Он, словно холодная, но в тоже время, обжигающая сталь. Его взгляд наполнен хладнокровием и безразличием. Кожа бледна, создает впечатление болезни. От него веет тьмой. Устрашающей, поглощающей тьмой, что кидает в пропасть, глубокую и темную, и рядом нет никого.       Невинный, никем не тронутый лепесток сакуры и затмевающий цветок дьявола. И, что же свело их?       Он часами наблюдал за ней, находясь в тени. За её аккуратными, элегантными движениями. Наблюдал за тем, как мило поддергивается её крохотный носик, каждый раз, когда, кто-то смешил её. Вслушивался в её звонкий смех, в её фразы, стараясь запомнить каждую нотку в столь любимом голоске.       Она видела его раз, и эта встреча въелась в её памяти надолго. Находясь в полном одиночестве, она часами придавалась воспоминаниям. Его взгляд, его тихий, бархатный голос. Она старалась вспомнить каждую деталь, запечатлеть все до мелочей, закрепить в своей памяти.       И было одно огромное НО, что мешало им сойтись под цветущей сакурой, под палящим, ярким солнцем. Их отделала река, он – на стороне тех, кого она считает врагами. Сердце юной Кагуры разрывалось на мелкие кусочки каждый раз, как сталь меча её возлюбленного разрезала плоть её товарищей.       Каждый раз она задумывалась о том, кто нанесет первый удар. Ведь война не вечна, и настанет день, когда все окончится. Любовь отчасти и есть война. Неведомая, безжалостная битва. Битва с самим собой. Когда ты готов кинуть себя в глубокую, темную пропасть, и все ради счастья объекта воздыхания.       И вот он. Тот момент. Она представляла его в красках, во всех аспектах, во всех мечтах. Союзники, друзья, товарищи – убиты. Башни разрушены. Она проводит отчаявшимся взглядом, оглядывая местность. Тень? Он стоит неподвижно. В каких-то жалких нескольких метрах. Его клинок сломан, одежда порвана в некоторых местах, как и часть маски, что немного раскрывает его бледное лицо. Струйка алой крови стекала по его лбу, пересекая скулы.       Ей достаточно нанести один удар, и победа будет в руке. Руки предательски дрожат, разум не желает воспринимать все происходящее всерьез. Она отпускает голову, и зажмуривает глаза. Он не уйдет. И не сбежит. Смысла нет, он слишком слаб.       Его глаза распахиваются от удивления, дрожь проходит по всему телу, вызывая табун мурашек. Она сделала это. Сделала, ради него. Тонкое лезвие клинка впивается в её нежную кожу, выявляя на голубой ткани кимоно красные пятна. Она поднимает голову. Улыбка нисходит с её лица, а прозрачные кристаллики, скатываются вдоль щек.       Горн гласящий о победе. И он больше никогда не сможет забыть её прекрасные глаза. Её голос. Потаенная любовь в его душе будет длиться вечно. И, каждый раз, проходя мимо цветущей сакуры, раним весенним днем, он будет тихо, и практически незаметно улыбаться. И никто не увидит его слез потери.