Сам с собой

В жанрах стоит "написано под песню": Людвиг Ван Бетховен - Мелодия Слез Т9 - Вдох-выдох Two Steps From Hell – Strength Of A Thousand Men Автор - смысла ноль, сюжета нет. Ранее упоминалось. Простой текст и рассуждения. - Ответь мне, с какого времени ты начал мыслить по-другому? – пронзительные голубые глаза будто видели тебя насквозь, но ожидали ответа. Ты просидишь в задумчивости несколько минут, вспомнишь, что было пару лет назад и когда это началось. Еще несколько секунд ты собираешься с мыслями, закрыв глаза, вздыхаешь и готовишься к ответу. Возможно, это твой последний разговор в этом мире. - Пять, может семь лет назад, когда я потерял мать. Сестра, которая была старше меня на десять лет, просто сорвалась. Начала пить, ходить по клубам и забыла о том, что у нее есть восьмилетний брат. С того времени я остался один. - Ты никогда не рассказывал мне о своем отце, почему? – опять этот взгляд, от которого по телу пробегают мурашки, заставляя нервно сглотнуть. Ты думаешь: нужно ли говорить о том, что так давно хочешь забыть? Но, если после этого тебя поймут или помогут – стоит. А если же нет?.. - А его и не было никогда, - ухмыляешься ты, состроив на лице улыбку. Наверное, со стороны ты выглядишь как псих. Глаза, наполненные болью, улыбка с оскалом белых зубов. - Расскажешь? – тень поворачивает кресло в твою сторону, чтобы лучше видеть лицо и следить за его изменениями во время повествования. - Меня тогда не было. Мать и сестра даже не заикались о нем, делая вид, что никого не должно быть еще. Узнал правду я от старой родственницы, которая будучи при смерти поведала мне все, что только знала. В тот вечер, на данный момент двадцать лет назад, он ехал по шоссе в дождь. Передавали, что будет молния и водителям нужно быть предельно осторожными на дорогах, а лучше вообще не показываться на шоссе. Но он был неверующим и ехал на большой скорости. В тот день он узнал, что его дочь попала в больницу с серьезным заболеванием. Он вырвался из дальнего города, отложив все дела. - Стив, меня не интересуют подробности, расскажи именно то, что случилось. - Хорошо. Не рассчитав поворот, он проскользил в соседнюю фуру. Увы, скорую никто не вызвал. - Твой отец погиб, вот значит как, - голубые глаза все так же сканировали тебя, от чего чувствовался дискомфорт. – А что насчет матери? - Словила на свою голову маньяков, которую ее и пришили, - опять усмехаешься ты, не снимая с лица ту злобную улыбку. - Понятно. А сестра? Ты сказал «сестра была старше». Что означает твое «была»? Неужели, она тоже?.. - Именно так. Вот только никто ее не убивал. В свои почти тридцать она потеряла рассудок и застрелилась. - Да, забавно, - на лице тени впервые проскользнула улыбка, так же быстро исчезнув. – И что ты собираешься делать теперь, в свои шестнадцать? И кстати, в твоем рассказе есть неточность. - Какая именно? Я попробую объяснить. - Ты сказал, что твоя сестра была старше тебя на десять лет. Но разница в возрасте сейчас четырнадцать. - Возможно, я мог ошибиться в своих подсчетах. А если честно – это не играет роль, кому и сколько лет. Ведь так? - Ведь так. Просто, меня всегда интересовала точность во всем. Опустим это. Ответить на предыдущий вопрос, - голубые глаза устремились сканировать твое тело заново, вскоре встретившись с твоим взглядом. - Не имею понятия. Жизнь не задалась с самого начала, поэтому, единственный выход, который я вижу – смерть. - Тебя так тянет умереть? Ты опять замираешь. Рука непроизвольно касается карамельных волос, длинной до плеч. Потом спускается ниже, коснувшись горла. Сразу становиться холодно. Ты не имеешь понятия, что ответить. Перспектива жить тебя не устраивает, но и умереть тоже не особо хочется. Еще не разобравшись в своих мыслях и решениях, ты пытаешь сделать это сейчас. - Даже не знаю, - начинаешь рассуждать вслух. – С одной стороны – нет смысла продолжать быть здесь. Моя учеба даст мне образование, образование - отличную работу, работа даст деньги на старость. Я буду богатым. Но и что с этого, если уже сейчас я это знаю? – ты меняешь положение. Откинув голову на спинку стула, а правую ногу забросив на левую. – А с другой стороны – хотелось бы увидеть все, что будет со мной происходить за то время, пока я дойду до пика своих возможностей. - Забавно слышать подобное от тебя, - говорит он, сбив тебя с мысли. Ничего, нагонишь и продолжишь рассуждать дальше. – И что нравится тебе больше? - Понятия не имею. И та, и та мысль. - Так не пойдет, тебе нужно выбрать, - тень встает со своего места, обходит вокруг стола несколько раз, задумчиво уткнувшись взглядом в пол. Потом резко переводит голубые глаза на тебя, явно что-то задумав. – Представь, что ты стоишь перед табличкой «смерть» и «жизнь». Куда пойдешь? Не рассуждай, ответь то, что первое придет тебе в голову. - Смерть, – не задумываясь, произносишь ты, только потом, осознав, что выбор сделан. Тебя он устраивает – терять нечего. – Да, смерть, - проговариваешь ты это вслух, чтобы самому понять смысл. - Хорошо. Нет, идеально. Теперь можешь вернуться, - комната расплывается, все вещи, ранее находившиеся перед тобой, исчезают. В последний момент ты видишь лицо тени с голубыми глазами. Это ты сам. Возвращаясь в реальность, тебе не терзают сомнения в своем выборе. Всегда говорили, что сначала нужно остаться с самим собой и все обдумать. В твоем случае, подсознание превратилось в психолога и устроило допрос, чтобы дать тебе ответ. Открываешь глаза, за столом горит свет, который никто не выключил. Ты лежишь на кровати, уткнувшись лицом в подушку. Что ж, осталось сотворить в жизнь свой выбор. Руки тянутся к пистолету, давно купленному в этом доме. Обычно в такие вечера, когда ты был еще ребенком, к тебе заходили мать и сестра. Что-то рассказывали, играли в игры. Сейчас, все еще надеясь на то, что услышишь чьи-то шаги на лестнице, ты прислушиваешься. Ничего, глубокая тишина. Выстрел.