мне больно от песен сплина

становится больно порой мне от песенок сплина, когда поутру похмеляюсь прогорклым дождем. привычны ножи, что играючи брошены в спину. привычно все то, чего вовсе порой и не ждем. а мне «до свиданья» сказать не проблемно ни капли, и только прощанья плевать не могу до сих пор. наверное, сердце живое, да только в заплатах. наверно, в спине скоро будет не нож, а топор. но это — не больно. больнее — красивое небо. смотреть в него, но без возможности разом обнять. и люди уходят, но где бы, родной ты мой, не был — к тебе не устанет твой сплин возвращаться опять. останься романтиком — самым смешным и трагичным. и пусть эта трагика солью вотрется в слова. вот только в ответ на вопрос о каком-то там «личном» пожалуйста, даже не вздумай подставить меня.