Часть 1
18 сентября 2017 г., 22:59
становится больно порой мне от песенок сплина,
когда поутру похмеляюсь прогорклым дождем.
привычны ножи, что играючи брошены в спину.
привычно все то, чего вовсе порой и не ждем.
а мне «до свиданья» сказать не проблемно ни капли,
и только прощанья плевать не могу до сих пор.
наверное, сердце живое, да только в заплатах.
наверно, в спине скоро будет не нож, а топор.
но это — не больно. больнее — красивое небо.
смотреть в него, но без возможности разом обнять.
и люди уходят, но где бы, родной ты мой, не был —
к тебе не устанет твой сплин возвращаться опять.
останься романтиком — самым смешным и трагичным.
и пусть эта трагика солью вотрется в слова.
вот только в ответ на вопрос о каком-то там «личном»
пожалуйста, даже не вздумай подставить меня.
