***
Спустя несколько дней
Он исчез. Просто исчез. Его больше нет. Я возвращаюсь в Лондон. Опять один, опять потерял любимого человека. Баловень судьбы, тут нечего сказать. Бейкер-Стрит--221B. Пара слов, номер. Столько смысла. Тот Самый Мужчина, скрипка, миссис Хадсон, мой блог, его череп, дурные привычки. Ох, этого всего мне не хватает. Я захожу в его комнату, глубокий вдох. На глаза наворачиваются слезы. Этот камин, этот телевизор. Он спорил с ним вечерами. В углу одноместная деревянная кровать, заправленная чистым бельем. Он не спал на ней. Мы сбежали. Вместе. Это слишком тяжело. Морально, да и физически в каком-то смысле. Я ложусь на его кровать, закрываю глаза. Я прошу только об одном. Прошу у богов, а может и у него самого. Просто вернись. Просто верните мне его. Он стоит надо мной: высокий, худой, но чертовски сильный, молодой брюнет, со спутанными кудрями, с ангельскими глазами, дьявольски умный, да и вообще не человек. Ангел, демон, бог-неизвестно. -Прости, Джон, -говорит, -Ты поймешь,-и исчезает, снова. Вновь оставляет меня одного, заставляет скорбеть.***
На Бейкер-стрит жить невозможно. Только с ним. Заходишь на кухню, где тебя уже поджидает чашка кофе, приготовленного Миссис Хадсон. -Шерлок, я не пью с сахаром! — кричишь, чтобы он наконец запомнил. А потом вспоминаешь, что его нет. Вообще нет.***
Я съезжаю. Так проще. Да, я бегу от трудностей. Я не могу смириться. От одной мысли о нем мурашки по коже. От одной мысли о нем трудно дышать. От одной мысли о нем холодеют руки. От одной мысли о нем отставной офицер заливается слезами. Теперь я живу на окраине города. Меньше людей, меньше Лестрейда, меньше Майкрофта Холмса. Я больше не пойду в то-самое-кафе, где когда-то спросил его о подружке. О друге. А потом сам этим же другом и стал. Почти.