Выбери любовь

У нее никогда не было свадьбы, только любовь. Так ей казалось. Мужчины были. Она никого и никогда не искала специально. Как-то всё само собой случалось. И шло по написанному сценарию. Ей всегда и быстро становилось с ними скучно. Уже на третьем свидании. Казалось, они все читают одни и те же книжки. Хотя, кто сейчас вообще читает книжки? Смотрят одни и те же фильмы. Почему мужчины так любят играть чуждые им роли? Не хотят быть собой? Добрыми или злыми, понимающим или равнодушным. Просто быть собой. Ведь сущность всё равно выползает наружу. А ты уже потратил и своё время, и чужое… Она нравилась им всем. Очень. Она входила в их планы, а они в ее нет. Несовпадения всегда разочаровывают. Ей казалось, что это была любовь. Она даже собралась замуж. Подумывала родить ребёнка. А потом всё как-то враз ушло. Можно было ещё жить. По инерции. Пряча тоску в глазах. Но она ушла. Не стала ждать. Была слишком разумной, чтобы тратить время впустую. Притворяться можно долго. Но не бесконечно. Она даже старалась убедить себя, что маленькие любови существуют. Что они могут вырастать до больших и настоящих. Ну, или хотя бы до одной большой.

***

А потом она встретила… ее. Случайно. Красивую. Без поз и придуманных историй. Побитую жизнью. С красивыми карими глазами и печальной улыбкой. Когда промокшая возвращалась домой, после вечернего спектакля. И рядом остановилась большая чёрная машина. Разговорились. Согрелись. На улице почти октябрь. Ей стало уютно и тепло. Как дома, с книжкой, на любимом диване и собакой в ногах. Оказалось, она видела все ее спектакли. Говорит, что любит ходить в театр. Одна. Подумать. И помечтать. Ее пригласили на ужин. Она согласилась. Остановились у небольшого кафе. И там тоже было хорошо. Уютно и тепло. От запаха обжигающего кофе и какао с палочкой корицы. Они болтали. И она, наконец, смеялась. По-настоящему. Не театрально, как бывает, когда смеёшься над пустыми шутками, боясь обидеть человека. Неплохого, но не своего. Ее позвали на свидание. Она пошла. Отношения были лёгкими и нужными. Им двоим. Она вдруг поняла, что хочет так на всю жизнь. Потому что чувствует, как эта самая жизнь вытекает меж двух ладошек. Незаметно. Это потом рухнет, превратившись в лавину. А пока — маленькими струйками… Как песок сквозь пальцы. Что скажут люди, ее не волновало. Людям тяжело смириться с чужим счастьем. Маленькие любови мелькают быстро. Были — и нет. Остаётся лишь шлейф воспоминаний, неуловимые запахи и обрывки фраз. Чужие взгляды и улыбки, которые иногда заставляют немножко быстрее биться сердце. Раньше ей это даже нравилось. Лёгкая встряска в хаотичной и слегка бестолковой жизни. Но они спасли, не дали сойти с ума. Помогли дожить. До той самой. Про большую любовь рассказывать нечего. Потому что каждый знает, как можно любить до беспамятства. Но маленькие любови могут стать спасательными кругами. Даже если хочешь утонуть, не дадут.