Тихий шелест пыльных страниц

      Шаги да тихий шелест пыльных страниц — всё, что слышно в этой комнате с наступлением вечера. Как началась наша история, мы сами уже не помним, но это не так и важно — счастливы, вот и ладно.       Я помню что были тёплые вечера, горячие чашки с какао и смущённые улыбки. Помню случайные прикосновения, когда вроде всё как обычно, но сразу весь мир стал ярче. Ох, и тихие уютные разговоры, когда ни о чём и про всё так сразу.       Ты помнишь запах корицы, сандала, бокал вина и звонкий смех. Тот звонкий смех, что запускал фейерверки в твоей душе. Так безгранично комфортно, уютно было, но было ли всё вообще?       Сейчас мы просто живём. Я и ты. Читаем книги на одном диване, на который ты как-то пролила вино. Красное, как моё лицо в тот момент из-за случайного «люблю». Книги пыльные, старые, но и новые тоже есть (есть метафора даже в книгах, но, увы, вам ее не прочесть).       Укрываю тебя я пледом каждый раз, как уснёшь, не дочитав главу. Всё спокойно так, тихо, комфортно, знаешь, да, и правда люблю.       Не теряю голову я, не схожу с ума, лишь смотрю на тебя украдкой, пока в гостиной ты с книжкой спишь. Лишь готовлю тебе какао с корицей и зефиром во время наших уютных встреч. Лишь смотрю, чтобы тебе было спокойно, когда рядом я и когда нет. Без страстных признаний, клятв и прочей временной болтовни.       Не помним мы обе, как началось всё, но, может, начала и вовсе нет? Мы просто любили. Всегда. Вот в этом и весь секрет?