Дэдпул: Когда кругом козлы, а ты весь в красном!

Пафос кончился так же внезапно, как начался: — Автор, а ты где? Как я тебя спасу, а? Путём мозгового штурма мы с голосами прибегли к альтернативной логике: — Если не сработает, будем думать дальше! — в отсек телепортатора отправился мизинец левой руки. Почему так? Я ведь не оригинальный Дэдпул, и вам это известно, и мне. Значит телепортнуть меня должно к тому, кто меня выдумал! [Или к мамке! Гы-гы.] — А ты вообще что-нибудь про мою родню слышал? Я сам про них ни черта не знаю! Автор мне и мамка, и папка! А причина моей психологической нестабильности — это непрописанное прошлое! Ленивая тварь! Громоподобный и обиженный шепот: — Я всё слышу. — И чо? И чо ты мне сделаешь? А? А? Баран! — Сам баран! — Бэ-э-э! … Бэ?! Первый и второй зашлись в приступе хохота, когда я зеркало достал, чтоб полюбоваться на рыжее жвачное с мощными рогами. — Бэ-э-эээ, бэ-э бэ-э, бэ-бэ-э! — Что должно было звучать как «Верни, как было, мразь!» Крышки закрыл, принявшись медитировать на таймер обратного отсчёта и слушать сопли автора на тему того, как всё погано, как его заставляют писать под диктовку всякие гнусности. — Да заткнись ты! Иначе при встрече я тебя не спасу, а добью, чтоб не мучился! Страдалец, блин, нашёлся! Ты это писал, а я это говно видел своими глазами! Я видел Флэша в голубом костюме со всеми признаками дебилизма на ебле! Меня занесло в Централ-сити, между прочим! Как я настоящему (из моего мира) Барри в глаза теперь смотреть буду?! Так что не надо мне тут про отлюбленную раком психику! Таймер коротко дзинькнул. — Ну-с, полетели! В момент перехода я услышал робкое: — У тебя пропадёт всё, чего не было у оригинального Дэдпула и появится тоже… Что у него было… Ночь на дворе. Я сижу голым задом на асфальте, посреди пустой улицы, с мрачной рожей и взглядом полным «человеколюбия»: — Я его убью. Точно вам говорю. Убью. От злости меня начало потряхивать, после того, как сверху упал мой костюм и пистолеты с мечами и всё на голову. — Ты же это шутя, да? — Нервно сглатывая, уточнил Автор. — Тебе ли это не… стоп. — Подозрительно прищурившись. — Ты не знаешь, что у меня на уме?! Не знаешь? — Охренев. — Ну, — начал мямлить, — в какой-то момент персонаж становится самостоятельным, начитает творить всякую херню и тебе приходится просто подыгрывать, чтобы сделать вид, что он всё ещё под твоим контролем и… Булькнув «хуясе», искренне заржал и ещё долго не мог остановиться. — Эй! Я всё ещё могу с твоим характером что-нибудь сделать! Напишу, что ты, как оригинальный Уил, пансексуал*! Заткнулся на вдохе, поперхнувшись воздухом: — Это ли не повод тебя кокнуть, а? — Системы не будет, телепорта, аукциона. Хрен тебе, а не Анна-Мария! Не вернёшься ты к ней ни-ко-гда! Тяжко вздыхая: — Ну и сука же ты, Автор. Звать-то тебя как? — Не скажу. — Окей, будешь Автор-Хуяфтор! Искать-то тебя где? — Напяливая штанишки на покрытые непонятными пятнами ноги. — Уф, оделся! А самостоятельно одеваться я уже отвык. Почему я не говорю о том, как выгляжу? Я об этом думать не хочу, не то что обсуждать! Оглядевшись и найдя взглядом самое высокое сооружение, навострил лыжи, долго пыжился, и никуда не переместился. — Та-ак, — недовольно протянул, — ну и где моя телепортация? — У оригинала была пряжка-телепорт. Она не всегда срабатывает и… — Блядь! [Ему резко стало трудно бежать, наверное, он догадался, что ему оторвало ноги.] — Переносит не целиком. Дослушай, а потом делай! — Заткнулись все! А раньше сказать нельзя было? О, боги, — закатывая глаза, — как меня такого умного, такой идиот выдумал?! — Ничего подо… Перебивая: — Это был риторический вопрос! На свой страх и риск переместился назад. Ноги-то обратно приросли, а вот трико — нет. В ближайшем магазине, где за стойкой с газетой в руках куковал полноватый индиец в зелёной с желтым кофте и чёрном поло, я взял изоленту и горсть тюбиков момента. Когда продавец отлип от газеты, чтобы сделать мне замечание, молча наставил на него пистолет. — У вас модные шорты — Кривовато улыбнулся он, произнося это с сильным акцентом. — Иди нахер, Апу! Продавец вытаращился, а чуть погодя, мне в спину донеслось: «Спасибо, приходите ещё». Я даже обернулся от удивления. Какой нормальный человек, в здравом уме, будет такое говорить грабителю, а? И магазин ещё странненько так назывался, «На скорую руку». [Что-то знакомое…] — Ай, — отмахнулся, — не важно! Сев на лавку под фонарём, принялся чинить костюм. Клей его не брал, скотч не держался, а иголку и нитку я в Kwik-E-Mart не заметил. [[«…легким движением руки, брюки превращаются… брюки превращаются…»]] — Харош стебаться! Ну?! — подхватывая снова сползшие на ботинки штанины. [«В элегантные шорты!» Лол!] Пришлось привязать штанины к ремню, хрен его знает, что с костюмом случится потом, если я их проебу. — Аффтар-Хуяфтор, — скорбно и мрачно подвывая, — где ты есть? — Ищи Игрока, не ошибёшься. — Я даже пытаться понять «как» не буду. — Буркнул, завалившись в полицейский участок. — Только сегодня и только сейчас викторина! За каждый неправильный ответ, или попытку от него увильнуть — пуля в лоб или катаной по шее! Внимание, первый вопрос! Где арсенал?