Прости меня, моя любовь...

      Молчание затягивалось. Но нарушить тишину не решался ни один из них. Слишком трепетной она была, слишком зыбкой.       Не было никого. Они вдвоём сидели в комнате Смерча — наступил такой долгожданный выходной. Да и их самих здесь быть не должно было. Просто одиночество угнетало обоих, находиться в квартирах они не могли. Сбежали на работу.       Столкнулись случайно. Совершенно. Он взял её под руку, завёл в помещение и усадил на диван. Сам сел рядом. И не проронил ни слова. Так и молчали оба. — Знаешь, — вдруг произнёс он, — Если бы ты решила выйти замуж... — он замолчал. — Что? — Если бы ты пригласила меня на свою свадьбу... — вдох-выдох, собрался с мыслями, — Я бы не пришёл... — Почему?.. — как гром среди ясного неба для неё, больно и обидно закололо в груди. — Я... Я бы не смог делить тебя с кем-то ещё! — он подрывается и вскакивает с дивана, — Не смог бы! Пусть я эгоист, пусть! Но ты — моя! — Знаешь... — она смущённо улыбается и тоже встаёт, — Если бы я собралась выходить замуж... — подходит к нему и кладёт руку на плечо, — Я бы и не стала приглашать тебя на свадьбу. — Да?.. — боль и в его глазах. — Конечно! Ведь это сделал бы ты сам! — она ловит удивлённый, непонимающий взгляд собеседника, — Ведь замуж я могу выйти только за тебя... — Правда? — по-детски наивный взгляд, как будто маленькому мальчику пообещали самую большую игрушку. — Правда! Ведь я — твоя, ты сам говорил!