Разговоры под метель

Лето пахнет бензином и жженой резиной, которая темным маслом остается на нагретом за день асфальте. Синоптики третий день безнадежно прогнозируют ливень. Булатов не отводит взгляда от дрожащих рук Риты. Несмотря на невыносимую жару в ее взгляде арктический холод. — Все будет хорошо. Он сжимает ее ледяные пальцы, сильно, до боли, заставляя поднять на себя взгляд, с тревогой вглядываясь в красные от недосыпа и слез глаза. Багира не справляется. Отчаянно цепляясь за него, она тонет в омуте боли, захлебываясь темными волнами. Рита судорожно вздыхает, беспомощно упираясь лбом в его плечо. Иван едва заметно морщится, он никогда не умел утешать, но здесь больше некому. — Все будет хорошо. — Прости. Я просто что-то устала. Каждая операция дается ей все тяжелее, она так отчаянно пытается держаться, а он убедить себя в том, что она обязательно справится. Ведь это Багира. Багира не может иначе. Только вот успокоительным в КЦ пахнет все чаще, и все реже она улыбается. Он понимает, что ее их срок подходит к концу. Они свое уже отслужили. Механика дает сбой. Неожиданный гром заставляет вздрогнуть. — Все будет хорошо. — Я знаю.