Письмо из прошлого.

Холодный осенний день. Дождь льёт уже около шести часов. Дороги наполнились тоннами воды, казалось, что город вот-вот затопит этот нескончаемый поток дождя. Я гоню по трассе, на которой, кстати говоря, нет ни единой машины. Погода тому причина. Педаль до упора и через пятнадцать минут я уже у порога своей квартиры. После тяжелой, изнуряющей тренировки я мечтаю лечь на кровать, вытянуть уставшие ноги и уснуть теплым сном младенца. Зайдя в квартиру, я кидаю сумку куда-то в угол и направляюсь в ванную комнату, чтобы смыть с себя неприятно-липкий пот. Струйки холодной воды стекают по моему телу, обвивая с головы до ног. Холодный душ после тренировки — лучшее решение, несравнимое разве что со сном в теплой кровати. Через пол часа выхожу из душа и направляюсь прямо в комнату. Хочу забыть этот день как страшный сон. Я жутко устал. Звонок в дверь и я безгранично зол на того, кто стоит за моей дверью прямо сейчас. — Добрый вечер, — был бы добрым, если бы ты не заявился сюда. — Вам письмо. Получите, распишитесь. Парень протягивает мне бумажный конверт, затем протягивая бумагу, на которой нужно было оставить свой автограф. Быстро черкаю ручкой и хлопаю дверью прямо перед его лицом. Не вежливо, ну и ладно. Честно говоря, я хотел уже выкинуть этот конверт, пока не прочитал имя отправителя. Странное ощущение посетило меня, точно ком застрял в горле. От Гречиной Ольги. Любимому Никите Гусеву. Этого не может быть.

Ну чтож, привет? Ты ещё помнишь? Помнишь девочку, любившую тебя так сильно, насколько могла? Вспомнил? Отлично.

Да, именно сейчас пронеслось лицо отправителя.

Та самая девочка, которая была всегда рядом, при любых обстоятельствах, в любых ситуациях. Та, которая смотрела на тебя, будто ты был её миром, её землёй, её жизнью. Хотя знаешь... Так и было, ведь правда? Ты был для неё всем. Тебе нравилась её наивность, её глупость, глупость так тебя любить. Тебе было уютно и комфортно рядом с ней. Напившись и нагулявшись, тебе стоило написать лишь одно сообщение или сделать один звонок, как она спешила к тебе, ведь ты "соскучился". И вот она рядом. Ты обнимаешь её, целуешь её такие мягкие, пухлые губы и понимаешь — ты дома. В такие моменты ты забывал про мир вокруг. Существовала только она. Она была твоим маленьким мирком, в котором тебе было хорошо, где ты мог отдохнуть. Она отдавала тебе всю себя. Всю свою заботу, тепло, нежность, искренность, любовь, но не получала ничего в замен. Ей нужно было, чтобы ты просто был рядом. Ты часто оставлял её, думая, что готов отпустить, что ты уже не нуждаешься в ней, пытался найти новый мир. Но каждый раз ты возвращался к ней. А она, терпя невыносимую боль, прощала, приняв тебя любимым. Рук её плеть, и тебе теплее. Да, видимо, ты болеешь этим. Но что же ты наделал... Ты надеялся, что в этот раз ты готов уйти навсегда. А она предупреждала. В конце лишь спросила: «Уверен? Потом может быть поздно.» И ты ответил: «Да», не зная, на что ты идёшь. И вот прошло время. Ты свободен, у тебя давно другая жизнь, другой мир, в котором тебе тепло. И, дай угадаю, ты листаешь ленту и вдруг натыкаешься на её фото. Видишь знакомое лицо, до боли знакомое. И даже сейчас, читая это письмо, ты замираешь, прокручивая в голове мысли, моменты. Она всегда тебя любила. Свою любовь она унесла с собой.

Нервно сглатываю, вытирая скупую мужскую слезу. За живое. Она задела за живое. Включаю ноутбук, захожу на её страницу и вижу её лицо. Такое мило, до одури любимое лицо. «Заходила три месяца назад». — Потом может быть поздно... Ты уверен? — Да.