Baby FaceTime

Пиздец. Артем поднимает изрядно отяжелевшую голову и всматривается в полутемный зал. Глаза предательски слипаются, а мир перед глазами покачивается, как задница вон той хорошенькой лали, что в свои семнадцать выглядит на двадцать пять. Губы расплываются в нелепой ухмылке и хочется спать, но он совсем не устал, you know. Убрало очень аккуратно, но он всё равно какой-то (полу)живой. Достает из кармана свой ебучий iPhone, на котором 8% зарядки. Fuck it, опять забыл зарядить как следует, теперь придётся морозиться. Похуй. Он бы с радостью выпил сейчас виски с порцией смертельного яда, а пока что заказывает чистый hennessy. Закуривает, и пуля в висок сегодня кажется единственным спасением. В Гинзе многолюдно, и все эти снобы, все эти жалкие сrème de la crèmeme, нацепили свои лучшие тряпки, на которые только смогли потратиться на этой неделе. Артем криво ухмыляется: он единственный сидит в убогом спортивном костюме, который стоит дороже, чем все цацки, обернутые вокруг шеи грудастой милфы за соседним столиком. Стелет все же некисло, и он пытается отвлечься на стены, чтобы не выключиться прямо здесь, в эпицентре этой поганой nightparty. Причудливые золотистые узоры пляшут на черном - эдакая роскошная обстановочка, feel it. Артем борется с желанием вместо Backwoods прикурить первосортный J, который ждет своего часа в кармане заляпанного вином тренча, и голодный до чужих смертей сентябрь, незаметно подкравшийся, присаживается напротив него и холодными глазами смотрит на скорчившееся от отвращения лицо Депо. Похуй. 7% на телефоне. Почему так происходит всегда? Время идет, а ни черта не меняется. Мокрая осень полностью вступила в свои права, и влюбленные парочки рассыпались по всему СПб словно звезды по небу (такая же мелкая хуета, каких тысячи). На улицах снова они – счастливцы с сияющими глазами, отравляющие существование всех одиноких и нелюбимых. Артем молчит уже третий день – он умирает в словах и пытается хоть как-то оставаться живым, хороня в молчании самого себя. Он чувствует себя Берлином, который захлебывается водой весенних ручьев, и не может найти ни одного звука, который бы это выразил. По вечерам его клинит, пульс зашкаливает, и хочется истошно орать, – но он молчит – лишь потому, что страшно. Страшно, что он не сможет остановиться, если начнет орать. Возможно, он просто конченый. Похуй. "Похуй" - и он жрёт таблетки, Johnnie Walker, мокрые питерские спиды, Sauvignon, всё это сразу – всё, что размывает ощущение реальности. Он листает страницы Esquire, не читая текст – в который раз пролистывает интервью Глеба, которое всё никак не может прочесть. Хочется бежать, хочется гастролей, хочется дорог (всех возможных значений этого слова, ага), хочется носить разъебаные кеды на ногах и разъебаную мораль в пустой башке, хочется дикости, дичи, пиздеца... И - Глеба. Всегда - Глеба. 6% на телефоне. Глаза слезятся. Не из-за него. И не из-за строчек, которыми он себя терзает. Не из-за треков, не из-за династии, не из-за всего этого треклятого триллвейва и прочей херни (на хуй её), а из-за дыма. Прижав пальцы к вискам, Артём неотрывно смотрит перед собой. Долгие бессонные ночи довели до этого состояния – когда не понимаешь вообще ни черта, а реальность отодвигается на задний план. Ты ничего не можешь потрогать. И ничего не может потрогать тебя, imagine? Абсолютная (diss)гармония. Артем смыкает ладони, заключая в их плен гаджет, и кладет руки на колени. Медленно, словно это причиняет боль, он раскрывает ладони и смотрит на экран. 5% зарядки. Может, все же, стоит позвонить..? Конечно, ведь Глеб о нём думает. Ну, что то вроде - где его, блядь, носит, этого ублюдка? Куда его на этот раз затащит осень? И кому пишет сегодня релиз этот домашний псих? И где сегодня ночует тот анорак от Tommy Hillfiger, который был нагло взят без спроса "да чисто потаскать недельку"? Слишком много разговоров, шкур в мокрых (от шампанского) платьях и их мокрых (от пота) папиков - такой вот в Гинзе бесконечный goodnight, и утро никогда не наступит. Shit. 4%... Похуй. Попытаться перекумариться. Выдохнуть. Выспаться. Забыться в круговороте имён и лиц, которые никогда ни о чём не говорят. Избавиться от ноющего, пакостного чувства внутри себя. Убедить себя, что это ему совершенно не нравится, в то время как желание уже закипает с новой силой. Fuck it. 3% зарядки. Разодетые сучки, смолящие тонкие сигареты, плодят запах пудры, парфюма и грязных сплетен. Еще пара стопок горючего, и вот ночь свалилась прямо ему за столик. Поздно негативить из-за начавшегося (то ли от первого, то ли от осени) насморка. Такие вечные пять минут. 2% на телефоне. Он лечится от Глеба болтовней с полными дурами/милыми лали, лечится спиртным и таблетками. И это снова не срабатывает (никогда и не срабатывало). На хуй это placebo (Срочно увидеть Глеба) ПОХУЙ. Шаг 1. Запустить FaceTime. Шаг 2. Позвонить пользователю ColdSiemens. 1%... И хорошо, ведь он не успеет сболтнуть ничего (важного) лишнего.