Строки души

Ты была моей силой, ты была моей слабостью, я цепляюсь, не отпускаю, только не станет от этого легче ни на душе, ни где-то еще. Ты была безумно красивой, милее, желаннее прочих радостей, что с сердцем творится не знаю, будто внесенные в комнату свечи, где темно и пусто давно. Я сижу в этой комнате стылой, я один, я заложник предвзятости, для себя в сотый раз решаю, жажду краткой секундной встречи, но вижу разбитое зеркало. Раз один, то не выйду за черту, из комнаты, из в точку свернутого мирка. Не выйду, и не проси меня, не обнимай, не зови, не утешай. Мир за той точкой стал пылью, сделать себе сильно больно бы, под рукой даже осколок стекла… Чтоб очнуться от муторного сна, я готов руки исполосовать. Ну, решай! Решайся же, повторяю в бреду, решай и забудь какими были мы, в сущности это не такая уж и беда, вся наша жизнь — лишь в траве роса! Возьми себя в руки и смело ступай по битым мечтам своим, в песок перетертым временем, по тонкому непрозрачному льду, чей холод босыми ступнями не чувствуешь, по иглам-воспоминаниям в голове. Но ты вцепилась бурьяном степным, мотаешь от берега к берегу, в душе моей сеешь грозы черноту, пусть это стихии буйство лишь, что я навязал сам себе. Не ты виновата, это я стал таким, ногой не держусь в стремени, до дома, до счастья тебя я не довезу, ты призраком ночи моим станешь, покоя мне не найти нигде. Все потому что мир мой лишь ты — ты и я. Со смертью твоей он пустой. Видимо счастье — не для меня.