Bloody painter

«Ведь человек — всего лишь кусок мяса» POV Чондэ. Будильник трезвонил над ухом уже битых пятнадцать минут. И только тогда, когда терпеть это стало невыносимо, я нашёл в себе силы встать и вырубить его к чёртовой бабушке. Первый раз в жизни мне ТАК СИЛЬНО не хотелось выходить из дома, а особенно идти в школу. После бессонной ночи высидеть на восьми уроках казалось просто нереальным. Из-за кошмаров и нагнетающих мыслей, уснуть удалось только под утро, и того проспал я не больше двух часов. Хорошо, что первым уроком история, с которой у меня, слава богу, нет проблем. Видок у меня наверняка не очень, но идти нужно. Я пришёл ближе к середине урока. — Извините за опоздание, можно? Учительница Пак хорошо ко мне относится, поэтому проблем не было. — Заходи, садись скорее. Я кивнул, прошёл в класс, сел за свою парту и почти сразу же услышал знакомый голос. — Привет, соня, я уж думал ты не придёшь. Я и не хотел. — Допоздна смотрел сериал, — отмахнулся я. Он так близко, главное не начать паниковать. Что вчера всё-таки было? Этот случай в туалете… Я хотел бы надеяться, что это просто плод моей больной фантазии и вовсе не то, чем кажется. — Всё хорошо? Что за кислая мина? — он положил руку на моё плечо в попытке привлечь внимание. Я посмотрел на него и кивнул, осторожно убирая руку. — Просто не выспался, какое тут настроение… Он только мило улыбнулся. Возможно, что я просто накручиваю себя? Так, Ким Чондэ, возьми себя в руки и не будь тряпкой, чёрт. Надо просто вести себя как всегда и не подавать виду. Точно, я ничего не знаю. Ничего не произошло, я не видел никакой крови и новостей. Я.СЕБЯ.ПРОСТО.НАКРУТИЛ. Прошло еще пару уроков и настало время обеда. Я сидел в столовой и смотрел в тарелку с подобием еды. В голове всё никак не укладывались мысли о вчерашнем, и это уже начало надоедать. — Что, опять еду не взял? Минсок, как обычно, сел напротив и достал свою коробочку для бенто, с изображенными на ней мультяшными котиками, меня всегда это забавляло. — Да, есть не хочется. — Правда? Эх, а я специально приготовил побольше, придётся выкинуть… Вот уж нет. Ну не может такой милый парнишка быть маньячелой. Вы только посмотрите на него, милая улыбка, вещи с котиками, он готов кормить меня и помогать с уроками, не ожидая ничего взамен. — Для меня? — Да, — я, откинув свои прежние мысли, согласился. — Спасибо за еду, — просто спрошу его о ситуации в туалете попозже, это наверняка недоразумение. Я просто пересмотрел сериалов и всё это мне только кажется. Ох, последним уроком химия. Терпеть не могу химию-ю-ю. Особенно, когда ведёт её Чонун! Он дал нам писать лабораторную работу. Хорошо, что со мной был Минсок, который с радостью помогал. В конце урока все сдали тетради и я, решив не торопиться, а подождать всех, последним подошёл к столу и положил тетрадь в стопку. Чёрт бы побрал мои руки, потому что в следующий момент стоящие рядом с тетрадями склянки с щелочами полетели вниз. Моё сердце остановилось. Я не мог и пошевелиться, лишь стоял и испуганными глазами смотрел на эту «кашу» на полу и ошалевший вид учителя. Все ушли (буквально сбежали) из класса и только мы с учителем замерли в этой оглушающей тишине. К сожалению, первым её нарушить решил именно он. — КИМ, МАТЬ ТВОЮ, ЧОНДЭ! Если сердце до этого не билось, то сейчас оно ещё и в пятки ушло от страха. — ЧТО НЕ ТАК С ТВОИМИ РУКАМИ?! — Простите! Извините! — я мог только кланяться и извиняться. Он переполошился и выбежал из-за учительского стола. — БЕРЁШЬ ПЕРЧАТКИ И УБИРАЕШЬ ТЕПЕРЬ ВСЁ! Снова убира-а-ать? тт тт Вчера учитель Ю, сегодня учитель Ким… да что это, проклятье какое-то?! И вообще, у меня из-за недосыпания болезнь Паркинсона развилась? Или как объяснить мои трясущиеся руки? Я молча приступил к уборке и уже через пятнадцать минут был свободен. Боже, второй день восемь уроков, да и химия последней - вот что такое настоящий кошмар. Я шёл по уже тёмным коридорам, только слабый свет с окон освещал их. Уже подходя к лестнице, ведущей вниз со второго этажа, вдалеке я увидел, что в одном из кабинетов до сих пор горит свет. Но, насколько я знаю, у клубов сегодня выходной. Какой лох остаётся после восьмого урока? (ну, кроме меня, конечно) Я подошёл ближе, это же класс ИЗО. Моё любопытство, как всегда, взяло верх и я, подойдя впритык к приоткрытой двери, тихонько заглянул внутрь. Кабинет был пуст. Только десяток мольбертов и полнейший беспорядок, ох уж эти «художники». Наверняка забыли закрыть класс. Аккуратно приоткрыв дверь, я вошёл внутрь. В самом деле никого, ну и ладно, это не моя забота. Я уже собрался выходить, но мой взгляд зацепился за стоящий в дальнем углу класса мольберт. — О мой бог… На мольберте стоял холст, а на нём… — Не может быть, — я шлёпнул ладошками по своим щекам, чтобы не потерять сознание. Страх сковал тело, а по спине пробежались холодные мурашки. На мольберте стоял холст, а на нём изображен портрет. Это ничто иное, как мой чёртов портрет! Написан красиво, очень реалистично, я бы даже похлопал, если бы не одно маленькое «но». ОН ЖЕ, БЛЯТЬ, ЗАЛЯПАН КРОВЬЮ!!! Вдох.Выдох.Вдох.Выдох. Здравый смысл покинул меня, в ушах зазвенело. Я глубоко и часто дышал, сердце было готово пробить грудную клетку. Какой больной ублюдок написал этот портрет? Какой, чёрт возьми?! Конечно, хотелось знать ответы на все в миг появившиеся вопросы, их было так много, что теперь я запутался окончательно. В коридоре послышались шаги. Они приближались. Я сглотнул ком, застрявший в горле, и на несколько секунд смог взять себя в руки. Я сбежал, и это было лучшим решением, которое я мог принять в такой ситуации. Бежал так быстро, как мог. Бежал, будто сзади гонится стая волков. Бежал, пока за мной не захлопнулась дверь моей же квартиры. Но даже тогда чувство страха не отпустило…